Il Drago Consiglia... "The Normal Heart" di Ryan Murphy

Ryan Murphy e la HBO uniscono le forze in questa rappresentazione cinematografica dello spettacolo teatrale di Larry Kramer. 

È il 1981, e lo scrittore Ned Weeks, omosessuale dichiarato, ma inviso alla maggior parte della popolazione gay per le sue posizioni contrarie alla rivoluzione sessuale e alla promiscuità che vede intorno a lui, raggiunge degli amici per una vacanza. Durante una passeggiata in spiaggia, il suo amico Craig si sente male, e comincia ad accusare i sintomi di una strana malattia di cui, finora, sono stati contati solo 41 membri. Si tratta di una strana forma di cancro, e sembra che i soli casi noti siano stati riscontrati in omosessuali. Per paura di averlo contratto a sua volta, Ned si reca dalla dottoressa Emma, una donna costretta sulla sedia a rotelle dalla poliomielite, che ha in cura la maggior parte dei soggetti infetti. Emma gli spiega che sembra che questa malattia, caratterizzata da perdita di peso, gonorrea e la comparsa di macchie sempre più vistose lungo tutto il corpo, sembra distruggere il sistema immunitario dei portatori, facendoli morire per malattie che non farebbero del male ad un bambino. Suggerisce anche che ci sia la rara possibilità che si trasmetta attraverso rapporti sessuali. È la prima volta che si sente parlare dell’AIDS.

Ned comincia ad informarsi, e cerca di mettere insieme tutti i suoi contatti, poiché nessuno sembra interessarsi a questo problema: si è diffusa, infatti, la convinzione che questa malattia venga contratta dai gay, che in qualche modo però diventano infetti e da evitare ancora di più. Qualcuno comincia a dire che sia la punizione di Dio per l’omosessualità. Il comune di New York, e in seguito il governo, ignoreranno del tutto le richieste di aiuto da parte della comunità gay fino al 1986.

Nel frattempo, il nuovo amore di Ned contrae l’AIDS, rendendo lo scrittore ancora più impaziente (e incline a commettere errori) di riuscire nella sua battaglia: far conoscere la faccenda, ispirare ricerche in proposito, cercare delle cure.

Il film presenta alcuni dei tratti tipici delle produzioni di Ryan Murphy, che qui copre il ruolo di regista, come il ritmo veloce dei dialoghi. L’atmosfera allegra e un po’ sbarazzina delle sue serie, invece, scompare del tutto in favore di lunghe inquadrature delle macchie sui corpi dei portatori di AIDS, scene struggenti e accorate, nostalgia e riflessioni. La sensazione che si prova a vedere questo cambiamento di stile è simile a quella che si prova quando si vede Jim Parsons, che almeno io ho imparato a conoscere come Sheldon Cooper, interpretare un ruolo drammatico in questo film (e farlo più che bene).

Il film ha una partenza che avrei preferito introducesse meglio alcuni personaggi (come quello interpretato da Parsons, appunto) e situazioni, invece che lasciare gli approfondimenti alla seconda parte, dove comunque si rischia di arrivare confusi riguardo agli inizi. Quando Parsons compare per la prima volta lo si vede in due battute lampo nelle quali a malapena è inquadrato, e rimani lì a chiederti “E questo chi è?”. Stesso per un altro personaggio che compare dal nulla, e nel resto del film viene inquadrato una volta ogni tanto anche se non capisci cosa ci stiano veramente dicendo le telecamere. A parte questa partenza che mi ha un po’ deluso, questo film mi ha fatto appassionare e riflettere, e ve lo consiglio. 

Canzone: "Twilight Thoughts"

NOTIZIONA: oggi su questo blog si pubblica QUALCOSA DI ORIGINALE! OHMMIODDIO, QUANTO TEMPO ERA CHE NON PUBBLICAVO ALTRO CHE RECENSIONI?!?

Nello specifico, oggi voglio condividere con voi una canzone che scrissi tre anni fa, dapprima ispirandomi alla sensazione che tento di evocare nel racconto "La Donna in cima alla Collina" (che è già stata pubblicata su questo blog e su megameron, e che potete leggere QUI), poi alla bellezza dei paesaggi delle campagne maceratesi. Ho realizzato un piccolo video e l'ho messo su youtube. Come per le altre canzoni che ho pubblicato su soundcloud, purtroppo per ora c'è solo la versione realizzata al computer. Non appena trovo 100 euro, sarà probabilmente la prima canzone che registrerò in quanto è la più semplice, fra quelle che ho già pronte, per facilità d'esecuzione e praticabilità (bastano due chitarre e una tastiera). Nel frattempo, oltre a lavorare al romanzo, sto arrangiando le parti di un piccolo omaggio musicale alla città di Manchester (e lì sì che saranno lacrime per registrarla).
Per adesso, spero che "Twilight thoughts" vi piaccia.
Alla prossima settimana!

Il Drago consiglia... "Viaggio in Occidente" di Wu Cheng'en

Photograph of painting depicting a scene from the Chinese classic Journey to the West. The painting shows the four heros of the story, left to right: Sun Wukong, Xuanzang, Zhu Wuneng, and Sha Wujing. The painting is a decoration on the Long Corridor in the Summer Palace in Beijing, China. The photograph was taken by Rolf Müller on April 17, 2005.

Da una roccia non molto lontano dal Monte dei Fiori e Frutti nacque un giorno Scimmiotto. Essere primitivo e puro, curioso, sagace e sempre pronto a mettersi alla prova, diventò in breve tempo re delle scimmie, ma niente poteva liberarlo dall'angoscia che provava quando pensava che un giorno anche per lui sarebbe giunta la morte. Decise allora di intraprendere un cammino di purificazione spirituale e, trovato un maestro taoista, ne divenne apprendista. Dopo anni e anni di pratica, riuscì a padroneggiare le arti magiche, che univa alla sua forza sovrumana. Armato di un randello che si allungava a piacimento del possessore, quando giunse il momento di essere trascinato davanti a Yama, il re degli inferi, causò un tale putiferio nell'oltretomba che dovettero lasciarlo andare, e nel frattempo riuscì a cancellare dal registro degli inferi la sua data di morte e quella delle scimmie di cui era sovrano, e fu così che le scimmie divennero gli animali più longevi.

La sua forza non passò inosservata al cielo, così come non lo furono le lettere di diffida inviate dai draghi (che lui aveva trattato irrispettosamente nell'occasione in cui aveva guadagnato il suo randello) e da Yama. Il divino Laozi decise quindi di invitarlo fra i suoi santi per rabbonirlo, dandogli l'incarico di equipuzio reale. Dapprima Scimmiotto accettò, ma quando si accorse che la sua carica era molto meno rispettabile di quando pensasse, e che attirava le risate degli altri santi, si arrabbiò e pretese che fosse creata una carica nuova apposta per lui, ovvero quella di Grande Santo Uguale Al Cielo. A malincuore, lo spocchioso Laozi dovette accettare. 

Scimmiotto passò i successivi secoli fra il suo regno e il cielo, facendo amicizia con dei e demoni e combinando bighellonate di ogni sorta, finché un giorno non esagerò, mangiando delle pesche dell'immortalità destinate alla festa annuale indetta da Laozi, il quale, furente, ordinò di arrestarlo. Scimmiotto ovviamente oppose resistenza, e la sua forza era troppo grande per catturarlo. Dopo che i più grandi santi del cielo furono sgominati, Laozi dovette chiedere aiuto a Buddha, che arrivò dalla sua dimora e catturò Scimmiotto con un trucco magico. Laozi ordinò di giustiziare la "scimmia perversa", ma il tempo passato da Scimmiotto a purificare il proprio corpo e il proprio spirito dette i suoi frutti. Il suo corpo resistette ad ogni tortura, finché non Buddha non decise di occuparsene lui: intrappolò Scimmiotto sotto una montagna, dove sarebbe dovuto rimanere per cinquecento anni...

Questo è, bene o male, il succo del "prologo" lungo sette capitoli di "Viaggio in Occidente, pubblicato in forma anonima alla fine del XVI sec. d.C, e attribuito a Wu Cheng'en.
La vera trama è questa: esortato dalla pusa Guanying, l'Imperatore Taizong della dinastia Tang (che effettivamente si convertì al buddismo nei suoi ultimi anni) incarica il monaco Xuanzang, ribattezzato Tripitaka, di andare verso l'Occidente per ricercare dei sutra perduti alla corte del Buddha. Durante questo viaggio, irto di peripezie, questo monaco bonaccione ma fondamentalmente incapace avrà bisogno di compagni. Per questo, Guanying gli assegna come discepoli Scimmiotto, che per andarsene dalla sua prigione ha accettato di farsi monaco buddista, senza però perdere il suo eterno sorriso e la sua arguzia, e altri tre esseri divini corrotti, in cerca di redenzione: Porcellino, Sabbioso, e l'anonimo figlio del Re Drago del Mare del Sud.
Questi "eroi" viaggeranno insieme per anni, affrontando demoni su demoni, pur di portare a compimento la loro missione.

Personalmente, per quanto le avventure da loro incontrate tendano ad essere un po' ripetitive, dopo un po' (il che si potrebbe aggiungere alla serie di "tratti" di questo romanzo a cui Toriyama si è ispirato per "Dragon Ball", volendoci scherzare su), l'ho trovato un romanzo molto avvincente, con personaggi a cui bene o male si finisce per affezionarsi. Ancora più interessante è la vena satirica del romanzo, lo stile dell'autore e la sua ironia nascosta fra le righe, ma queste sono scoperte che lascio a voi.
Se avete tanto tempo libero, ve lo consiglio!

ll Drago consiglia... "Maus", di Art Spiegelman

Art Spiegelman racconta in questa fantastica graphic novel l’esperienza di suo padre, Vladek, durante gli anni del Reich, in una storia che comincia a Sosnowiecz, Polonia, e si conclude nei pressi di Auschwitz. L’inizio delle persecuzioni, la sofferenza, gli orrori... e racconta anche la storia del Vladek sopravvissuto, e del rapporto con una versione più giovane di suo figlio, fatto di visite frequenti per farsi raccontare dei campi di sterminio e di altrettanto frequenti incomprensioni, liti, tentativi di far riappacificare il padre con la sua seconda moglie, Mala – o perlomeno di evitare di far peggiorare la situazione. 

I tratti semplici e incisivi della matita di Spiegelman fanno rivivere sia il giovane Vladek che il vecchio nei capitoli di quest’opera, senza veli, senza nascondere niente, senza nobilitare il personaggio principale, ma raccontando le cose così come sono andate, mettendo nel racconto tutte le sue insicurezze, i suoi sentimenti riguardo al padre e alla madre morta suicida, dando al tutto una dimensione non idealizzata, ma umana e autentica, che pervade ogni pagina, facendo sì che le storie raccontate rimangano impresse nei ricordi di ogni lettore, facendolo rabbrividire, riflettere ma anche addolcire e sorridere.

Alcuni critici hanno detto che la decisione dell'autore di disegnare i vari personaggi sotto forma di animali antropomorfizzati sia "deumanizzante" (alcuni sono stati particolarmente offesi dalla scelta di usare il maiale come animale per rappresentare il popolo Polacco), a favore di stereotipi razzisti, una scelta bigotta... che dire, a me è sembrato l'esatto contrario. Mi è sembrato che in realtà servisse proprio a far trasparire un senso di umanità. Ignoro come, ma è la sensazione che è giunta a me. Mi hanno terrorizzato molto di più le immagini di topi che camminavano verso la ciminiera di Auschwitz in questa graphic novel che tanti film in cui si sentiva chiaramente l'intento di arrivare semplicemente al risultato di strappare qualche lacrimuccia all'intellettuale di turno senza lasciargli niente, solo per sfondare al botteghino. L'autore usa le immagini per raccontare la storia, ma grazie a questa scelta, forse, ha potuto fare in modo che i lettori si concentrassero di più sul senso intrinseco di questa storia che sulla sua estetica. E visto che si dice che "La vita è bella" sia stato ispirato a Benigni proprio dalla lettura di "Maus", forse dei buoni risultati ci sono stati. 

Ad ogni modo, qualunque cosa pensiate dello stile di Spiegelman (perché non trarne una bella discussione? ;) ), quest'opera la consiglio a viva voce.  

Il Drago Consiglia... "Il Paradiso degli Orchi", di Daniel Pennac

Parigi, anni ‘80. Benjamin Malaussene lavora ai Grandi Magazzini, e ha una mansione alquanto singolare: è un capro espiatorio. Ufficialmente è il responsabile del controllo sulla sicurezza, ma il suo vero lavoro è farsi umiliare agli Uffici Reclami ogni volta che un cliente denuncia un oggetto malfunzionante, in modo da farlo impietosire e ritirare il reclamo.

Una volta tornato a casa, ad attenderlo trova i suoi fratelli più piccoli, ai quali fa praticamente da padre, un gruppo di ragazzi strampalati, problematici e adorabili, e il loro cane Julius.

Tutto sembra procedere normalmente, finché nei Grandi Magazzini non cominciano ad esplodere delle bombe. Dapprima la faccenda non tocca Ben, che continua a vivere la sua vita guardando il mondo con occhio ironico, sagace, e a tratti malinconico, ma alla fine la funzione che ha espletato per anni gli si ritorce contro. Gli impiegati del Grande Magazzino hanno dato la colpa a lui per anni e ora, quasi automaticamente, cominciano a guardare a lui nel tentativo di trovare un colpevole a quei crimini inspiegabili. Sta a Ben, accompagnato da una giornalista che ha cominciato a frequentare, che lui chiama “Zia Julia” e da Theo, un suo collega e caro amico, transessuale che raccoglie i vecchietti dalla strada per dar loro un lavoro nel proprio reparto, trovare il colpevole per provare la sua innocenza.

Trama avvincente, stile ironico e pieno di black humour, personaggi maschere in un teatro dell’assurdo (ma sarebbe meglio dire “dell’assurdamente reale”), a tratti grottesco, ambientato nel multietnico e vivace quartiere di Belleville.

Cosa state aspettando?

Il Drago Consiglia... "Il Seggio Vacante", di J.K. Rowling

Tutto sembra andare liscio come l’olio nel paesino di Pagford, finché il consigliere parrocchiale Barry Fairbrother non muore improvvisamente, lasciando un seggio vacante nel consiglio che proprio ora deve dibattere di questioni importanti come la possibilità di chiudere un centro di intossicazione dalla cui presenza dipende il destino di una famiglia, i Weedon, invisi alla maggior parte della popolazione. La morte di Barry, personaggio che riusciva a unire e a far convivere in un modo o nell’altro tutti gli abitanti di Pagford, scatena un putiferio: per dovere familiare o per sentimento, i vari abitanti del paese cominciano si candidano per occupare il posto rimasto vuoto nel consiglio. Rancori nascosti, ricordi, problemi celati: tutto questo viene alla luce facendo crollare il castello di carte creato dagli abitanti di Pagford per mascherare il loro odio preciso. In questo scenario, emergono le storie dei singoli personaggi, tutti così unici e perfettamente descritti, che a farne un breve elenco ci vorrebbero pagine.

Solo una catastrofe potrà porre fine a questa guerra che, pur avvenendo all’interno di un paesino talmente piccolo da essere governato dal consiglio parrocchiale, viene considerata di grande importanza da ognuno e fatta sembrare un evento molto più mastodontico di quello che è. Forse è proprio per questo che le conseguenze che si vedranno nel finale saranno realmente importanti per i personaggi.

Questo romanzo non è solo una droga, come i libri di Neil Gaiman. E’ una relazione amorosa, passionale come poche cose. Dapprima ti fa avvicinare ai suoi personaggi e alle loro piccole storie, personaggi normali, storie comuni... poi te ne fa innamorare, e ti ritrovi a tifare per alcuni di loro, a gridare dentro di te: “No! Stai facendo una cazzata”, a ghignare ferocemente alle quattro del mattino quando Parminder perde la pazienza davanti ad Howard Mollison e gli rende pan per focaccia, a seguire con la massima attenzione Andrew Price che fa in bicicletta una strada in discesa solo perché lì c'è la casa della ragazza di città di cui è innamorato, sperando che ella lo noti. Questo romanzo ti fa rimanere scioccato quando succedono gli eventi più brutti della narrazione, ti lascia senza parole, ti fa piangere all’epilogo mentre ti trovi in un ostello a Manchester e un ospite indiano ti guarda insospettito.

Scordatevi Harry Potter. Lo stile usato dalla Rowling in questo romanzo è molto più maturo (e lo dico a malincuore, perché adoro Harry Potter). “Il Seggio Vacante” ti sbatte in faccia senza tanti complimenti le brutture che trova nella storia, ti sciocca, a volte è come uno schiaffo. Ma allo stesso tempo, ti intenerisce quando vede qualcosa di bello o commovente, ti tocca quando c’è una scena toccante, ti fa arrabbiare quando bisogna arrabbiarsi e sospirare di sollievo quando qualcosa va per il verso giusto. Ancora più importante, ti fa molto riflettere. Ti fa riflettere tanto, ma tanto, ma tanto.

Alcuni lo hanno criticato, ma la seconda opera di un autore (se vogliamo considerare i libri di Harry Potter come un’unica opera) è sempre quella più sfortunata, perché che sia diversa dalla prima o identica, alla critica non importerà: ci sarà sempre qualcuno che ti accuserà di aver tradito i tuoi lettori per aver fatto l’una o l’altra cosa (grazie, Giuseppe Culicchia, per questa perla di saggezza). Dal mio punto di vista, “Il seggio vacante” è un’opera straordinaria, che merita di essere letta.

Il Drago Consiglia... "American Gods" di Neil Gaiman

La copertina del romanzo

Durante i millenni, innumerevoli popoli hanno posato piede sul continente americano, portandovi le loro culture e i loro dei. Ora però questi popoli sono scomparsi, e le divinità da loro importate si ritrovano a vagare, esuli, in un mondo dove nessuno li ricorda e nuovi dei, come la Televisione e la Tecnologia, vogliono annientarli. 
Di tutto questo, tuttavia, Ombra non sa niente. All'inizio del romanzo, Ombra sa solo che gli rimangono tre giorni prima di uscire finalmente dalla galera. Questa sua unica certezza cade quando viene a sapere che gli è stata concessa un'uscita anticipata per andare al funerale di sua moglie e del suo migliore amico, morti in un incidente d'auto quella mattina. 
Mentre si reca al funerale, viene avvicinato da un certo mr. Wednesday, il quale mostra di sapere abbastanza cose su di lui da superare il limite del sospetto, e che è intenzionato ad offrirgli un lavoro: Ombra dovrà viaggiare con lui, assisterlo, proteggerlo e, se necessario, morire per lui. Dopo il rito funebre, durante il quale scopre che i due defunti avevano una relazione adulterina alle sue spalle, Ombra decide di accettare l'offerta.
Si ritroverà trascinato in un mondo di magia e mistero, entrambi così impenetrabili che non potrà comprenderli, solo accettarli. Un mondo di creature ambigue e spesso inquietanti, esterne alle varie morali umane. Il tutto sotto la guida di mr. Wednesday, che gli farà muovere i primi i passi in un'America sempre uguale ma al contempo completamente diversa. 

Signori e signore, vi presento: la Droga. Questo romanzo ho cominciato a leggerlo lentamente, poi è diventato di vitale importanza finirlo. Lo stile narrativo di Gaiman riesce ad affascinare e a voler arrivare il prima possibile al finale. I personaggi da lui creati rimangono impressi nella mente del lettore pur restando in un alone di enigmaticità e di incertezza, come dei quadri impressionisti. Alcuni tratti della descrizione qui sopra potranno dare l'idea che il finale sia scontato. Niente di più sbagliato. Shadow arriverà all'imprevedibile conclusione della sua avventura in un crescendo di colpi di scena e "shock" (da parte dei lettori). 
Inoltre, Gaiman ha la capacità di farci vedere luoghi noti in una luce del tutto nuova (come per la metropolitana di Londra in "Neverwhere"... ogni volta che sento la voce che avverte "Mind the Gap" penso a quel libro ormai ;) ), affascinandoci facendo restare anche quelli impressi nel nostro animo.
Vi consiglio caldamente la lettura di questo libro, con l'augurio che sia poi una tappa di partenza verso il resto dei romanzi di Gaiman.

Avete già letto il libro? Che ne pensate? Fa schifo? Lo avete odiato? E' il romanzo della vostra vita?
Perché non cavarne fuori una bella discussione? Commentate qui sotto, scrivendo tutto ciò che vi passa per la testa.
Ci vediamo domenica prossima per un'altra recensione. 
A presto! 
---MICHELE GIULI---

Racconto: "Storia di questi tre anni"

E' ora di prendersi una pausa dall' Inglese che ha permeato questo blog nelle ultime settimane. E vi chiedo scusa se ho protratto l'esperimento così a lungo. Ma da oggi si ricomincia con racconti in Italiano! 
Questo è un racconto che ho pubblicato poco tempo fa su fingerbooks (link QUI, per la storia, che tra l'altro si può scaricare in formato epub per leggerla come un ebook e QUI per il sito). Volevo aspettare di finire di pubblicare quello in Inglese per postarlo anche qui ma continuare sarebbe stato un grande torto verso di voi, quindi eccolo qua! Vi piace? Non vi piace? Per questo e molto altro c'è il box dei commenti qui sotto. Ci vediamo questo sabato! :)

                                          ebbene sì, oggi abbiamo anche la copertina.... YAY!   

Quanto era passato? Due, forse tre anni. Ricordavo benissimo il momento in cui era successo. Stavo guidando, il piede pigiato sull’acceleratore, giusto per il gusto di guidare, per dimenticarmi che era da un mese che mi sentivo vuoto e senza uno scopo. Quel mese in cui avevo smesso di scrivere è stato forse il peggiore che riesca a ricordare. E anche dopo essermi accorto, in quel giorno di pioggia, mentre guidavo,  di essere innamorato sarebbe stato difficile recuperare.

Sì. Camminavo per il viale e mi ricordavo... ricordavo quanto ricominciare a scrivere e vivere fosse stato difficile all’inizio. Ricordavo come, un pomeriggio d’estate, dopo forse il decimo tentativo di ricominciare, avessi sospirato dopo aver scritto qualche pagina e mi fossi sentito... non so bene come descriverlo... frizzante. Come se un tremito stesse percorrendo il mio corpo, come se all’improvviso delle barriere fossero state abbattute e stessi ammirando un orizzonte sereno e azzurro, dove le uniche nuvole erano bianche e pure e fresche, e il futuro fosse, per la prima volta da mesi... aperto, ecco. Mi sentivo pieno di speranza. A poco a poco, questa sensazione cominciò a ritornare, capitolo dopo capitolo, incontro dopo incontro. La provavo quando scrivevo, come quando mi incontravo con lui. Il centro della mia vita cominciò a spostarsi, trovandosi ad essere da qualche parte a metà fra noi due. E mentre scoprivo questo nuovo lato di me, le barriere caddero su ogni fronte, e tutto ricominciò a funzionare. Scrivere ormai mi veniva di nuovo naturale, avevo di nuovo dei progetti, dei sogni, delle attività. E, nel frattempo, ogni secondo con lui era diventato prezioso. Dovevo stargli vicino, dovevo vederlo, parlargli. Volevo stare con lui, vivere, viaggiare con lui, fare l’amore con lui, sentire i nostri corpi nudi l’uno contro l’altro, la sua risata nelle mie orecchie e il riflesso dei miei occhi nei suoi mentre accarezzavo il suo corpo. Volevo sentire il ticchettio dei tasti sotto le mie dita, vedere le parole comparire all’improvviso sopra il bianco del foglio digitale, scorrendo, scorrendo, rapide e belle. Avevo di nuovo in testa una di quelle storie che, a non raccontarle, sarei stato male. Apprezzavo di più ogni cosa, la mattina mi svegliavo col sorriso al pensiero di quello che avrei fatto quel giorno, mi amavo di più e perseguivo i miei obbiettivi, sentendomi appagato come non mi ero sentito per molto tempo.

Poi, una sera d’estate, ai limitari di un parco, presi la mia decisione. Mi ero messo d’accordo con i miei amici per trovare un momento in cui avremmo potuto essere soli. Quando fu il momento, cominciai a parlare. Il mio piano era inizialmente di chiedergli un consiglio, raccontando di essere innamorato di una persona che sapevo non contraccambiare i miei sentimenti, ma verso la quale sentivo comunque il bisogno di essere onesto. La tensione mi uccideva, il mio corpo era tutto in brio e ogni cosa al di fuori di noi due uscì dalla mia mente. Avrebbe potuto esserci un’esplosione, e non l’avrei sentita. Per il primo minuto credo di aver parlato unicamente per monosillabi. Cercai di andare oltre, acquisendo pian piano coraggio mentre la mia storia proseguiva. Quando dissi: « Sei tu.», le parole mi uscirono di getto, naturali, senza più paura. Lui l’aveva capito da tempo. E purtroppo avevo ragione sul fatto che non mi ricambiava. Ma non ne soffrii tanto. Lo avevo già fatto. Avevo avuto tempo per farci l’abitudine e accettarlo. Tornammo dagli altri, e mi sentii felice per il fatto di aver liberato le emozioni che provavo, come se avessi appena messo tutto su carta.

Restammo comunque grandi amici. Decisi di non tentare di uccidere i miei sentimenti ma di aspettare, sperando che passassero, sperando di riuscire ad innamorarmi di nuovo. Dopo quasi un anno, potevo dire di essere a buon punto. Ormai eravamo davvero solo amici, anche se, raramente, mi capitava di guardarlo andarsene verso casa e desiderare che si fermasse e restasse un altro po’.

Continuavo a scrivere. Ero così pieno di idee che stavo curando due romanzi, uno umoristico e l’altro fantascientifico. La fine delle mie speranze amorose non aveva significato la fine dei miei sogni. Ora sapevo quali erano, sapevo che avrei avuto mille sogni nella vita per quanto riguardava la carriera, la città dove vivere, le attività da intraprendere, ma che qualunque cosa avessi deciso per il futuro avrei avuto bisogno di scrivere. Li avevo recuperati, ora non mi scappavano. Capii che ci sarebbero stati di nuovo dei momenti di scoraggiamento o mancanza d’ispirazione. Quelli ci sono nella vita di tutti. Capii anche che era una mia tendenza lasciarmi andare alla minima delusione, e che dovevo imparare a tenere duro durante quei momenti per essere davvero felice.

La mia vita procedette felice per un altro anno e mezzo. Ma presto cominciai a sentire che mancava qualcosa. Quando cucinavo, mi sentivo solo. Quando andavo a letto, mi mettevo di lato nella speranza di sentire qualcuno sdraiato accanto a me. E il non trovarlo mi rese in qualche modo più duro e cinico. Avevo pensato, per un certo tempo, che per essere felici bisognasse solo fare cose che ti fanno sentire realizzato. Non metterei mai in dubbio l’importanza di ciò, ma cosa fai quando smetti di scrivere e guardi la tua casa vuota? Avevo bisogno di scrivere per essere felice, ma avevo anche bisogno della ricchezza che solo le persone sanno darti, avevo bisogno di delle risate in compagnia dei miei amici, di un bar dove chiacchierare, e di un amore. Più di tutto, avevo bisogno di un ragazzo. Qualcuno a cui regalare tutto l’immenso amore che non avevo mai immaginato di avere dentro. Era tanto, era troppo. Se quell’amore che poteva essere dato solo a colui di cui fossi stato innamorato fosse rimasto confinato dentro di me, sarei stato felice solo mentre realizzavo i miei sogni. Mi resi conto che avevo solo immaginato di voler restare single. Mi sorpresi a capire che volevo una famiglia, volevo una bella casa e qualcuno da abbracciare prima di addormentarmi.

Tuttavia non lo trovavo. Incontravo diverse persone che mi piacevano, ma sentivo che con nessuna avrei stretto una relazione. Ebbi la mia prima esperienza sessuale in una macchina in campagna. Quella mattina mi ritrovai a guardare il sorgere del sole dal muretto davanti casa, la camicia sgualcita e i capelli totalmente in disordine. Mi sentivo eccitato, quasi scioccato, sereno e più sicuro di me... ma sentivo anche che se lo avessi fatto con qualcuno di cui fossi stato innamorato, allora sì che sarebbe stata la notte più bella della mia vita.

Il progetto di una brass orchestra a cui partecipavo non andò in porto, e affrontai mesi di sconforto. Continuavo a scrivere, ma il romanzo cominciava a presentare lacune che dovevo correggere e il fatto che ci stessi mettendo così tanto tempo mi toglieva fiducia nelle mie capacità. Continuai impavido, quella storia andava letta. Lo sentivo così forte dentro di me, dovevo raccontare quella storia!

Un giorno mia cugina mi venne a trovare fuori dalla scuola in cui insegnavo. Disse che passava di lì per caso, ma con lei c’era Diego. Diabolica.

Per un po’ di tempo ci incontrammo occasionalmente, tuttavia chattavamo spesso, e ad un certo punto cominciai a fantasticare. Piccole scene: noi che ci vestivamo per il Lucca Comics, noi che tornavamo a casa insieme... dentro di me sentii che avrebbe potuto essere quello giusto. Ma più ci conoscevamo, più le nostre differenze mi suggerivano il contrario. Non sapevo se lo consideravo un amico, o di più. Ero confuso. Non mi pareva di sentirmi come mi ero sentito in passato con il mio amico, così mi rassegnai, ma poi mi accorsi che nonostante tutto ogni volta che squillava il telefono correvo a rispondere sperando che fosse lui, che lo cercavo sempre in chat, che mi piaceva uscire con lui, e che stava pian piano liberando i lati più dolci di me.

Ero sempre più confuso.

Camminavo per il viale, e mi ricordavo tutto questo. Ero vicino all’entrata del parco. Dovevo prendere una decisione, lo sapevo. Diego mi aveva fatto capire che provava qualcosa per me, e dovevo decidermi. Ma era così difficile. Come facevo a sapere cosa provavo?

Il mio romanzo, nel frattempo, era arrivato a tre quarti della storia. Con la scusa di una visita, un gruppo di amanti della piadina si era introdotto in Parlamento e aveva preso il potere bandendo per sempre la pizza Margherita. La ribellione era alle porte e la giustizia si sarebbe presto abbattuta su di loro. Ma in quel momento stavo pensando a tutto meno che a quello.

Entrai nel parco. Presi il cellulare e mandai un messaggio all’amico di cui mi ero innamorato anni prima.

“Domani possiamo vederci da qualche parte? Devo chiederti un consiglio.” Stavolta per davvero, pensai ridendo fra me e me. Fu allora che capii. Avevo idealizzato quelle emozioni di tanti anni prima. Avevo temuto di non potermi più innamorare come allora (giuro, l’avevo temuto davvero). Mi ero auto privato di ogni possibilità. Non sapevo ancora che se solo mi fossi buttato, avrei vissuto una storia anche migliore. I libri si scrivono al passato o al presente, nessuno può leggere il futuro. E avevo paura a buttarmi. Avevo paura delle nostre differenze, avevo paura che non sarebbe stata una storia intensa come quella di cui avevo bisogno, avevo paura dopo la felicità che ero riuscito a ritrovare di rovinare tutto con una storia d'amore che fosse andata male.

Guardai il cellulare e lo misi in tasca. Non avevo più bisogno di quel consiglio. Dovevo farmi coraggio, ma sapevo già cosa fare. Diego stava per arrivare. Accesi il lettore mp3 e ascoltai la mia canzone preferita seduto su una panchina in mezzo al parco. Parlava di una donna che si stanca di fare solo cose che è obbligata a fare, e decide di ritagliarsi un po’ di tempo per sé anche se gli altri la trovano strana. Mi aveva sempre ispirato coraggio, quella canzone.

Diego entrò nel parco e camminò verso di me. Ora dorme accanto a me. Quello che ci siamo detti quel giorno, quello che viviamo adesso, è un segreto fra me e lui. Il romanzo umoristico l’ho concluso, adesso sto lavorando al secondo, mettendo ogni briciola di me in esso, in quelle lettere elegantemente nere che continuano come in passato a comparire scorrendo piene di vita sul bianco della pagina.

L’amore mi ha fatto tornare la voglia di vivere in passato, ora l'amore mi da un motivo di sorridere mentre lui si addormenta accanto a me, mentre io mi sdraio con il laptop sopra le gambe piegate verso l'alto per scrivere ancora un po'.Mi volto a guardare Diego, che già è nel mondo dei sogni. Una sensazione mi cresce dentro, come se stessi guardando la cosa più bella e preziosa di questo mondo. Gli do un bacio sulla fronte. Apro un file word, e badando a non svegliarlo comincio a battere il più piano possibile sui tasti. 

   

         

Amanda Palmer - In my mind (ukulele & horrible voice cover)

Da bravo sbadatone, la settimana scorsa ho postato il secondo video del Mese dell'Ukulele solo sulla pagina facebook, e non qui sul blog. 

Rimedio immediatamente! XD

Canzone: The Red City - di Michele Giuli

Stanotte non pubblicherò il seguito di "Memories and Stories", bensì un lavoro al quale ho dedicato questa settimana. Questa canzone mi è venuta in mente durante un giro in bus della parte sud di Manchester, al tramonto, e non sono riuscito a togliermela dalla testa, neanche ora che l'ho trascritta su carta!
Questa versione è sperimentale. Alcuni volumi vanno regolati, una parte prima della fine va velocemente rallentata, comunque ho deciso di postarla qui stasera.
Spero che vi piaccia!
Ci vediamo questo sabato per il terzo video del Mese dell'Ukulele! ;)
---MICHELE GIULI---
Link alla canzone: https://soundcloud.com/mikehalf/the-red-city

Racconto: "Memories and stories" - part 4

A month rapidly passed, articulated by my progressive lack of surprise in not finding my notebooks and papers on the desk in my room when I woke up. After the last try, the night that Francesca had entered Glauco’s pub, I had definitively given up. The first days after, every time I woke up and noticed the missing of my papers I stayed still, looking at the desk, and then remembered my decision. After a bit, I started getting used to it and ended up into not noticing that at all. The empty desk had became part of my new life. I must admit that I was initially relieved by it. It was good not to be stressed about my block anymore. One day, it would have passed. One day.

But let’s talk about Francesca! Francesca – Tognazzi’s wife – during that month had succeeded in improving her condition, and her son’s. Glauco was hosting them at his house and, in return, Francesca would work at the pub a few hours in the night as a waiter and a washerwoman. Glauco had not enough money to reward her with a salary, but gave her a place to stay, and obviously she had nothing to complain about it. Some of the costumers of the pub were stunned by her story, and tried to help them as they could. Nobody could hire her, but if, for example, they knew an old man who needed a caregiver, or somebody who needed a quick work that she could do, they put him in contact with her.

This way, it had been created a sort of link between everybody in the pub, a link made of people knowing other people, and people that everybody knew. This brought a new life in the pub. People started discussing about possibilities, and in the same time, they kind of awakened. I saw some of them going to visit each other bringing gifts like fruit or vegetables from their private gardens or fields (in the case of those who had one). It was a thing that I didn’t see since I was a child. I am not a fan of the old times. I cannot be. I’ll never be. I could not live in the society of the past and be happy. But if there’s a single thing that I would save of that time, it’s this: some people were linked. Some people were happy to help each other. When I thought about it, I reasoned that it was not so different from every time in history. There’s always some people being linked to other and helping them, and some other people who are not. But it had been a long time since I had seen such simplicity there, in Macerata. But, I reasoned again, it had always been there: people had just started expressing it. I’d like to say that everybody solved their economic problems, but it would be an ignoble lie. I’m not Stefano Benni’s Wizard Grandpa, and this is not “Pane e Tempesta”. Our situation didn’t change at all. But many of us were feeling a little better. We felt happier... and this was a bit strange for me, because in the same time I was both happier, and growing melancholic.

It had started one afternoon, during the last week of the month, after I came home from work. I was pulling my keys from my pocket, in front of my door, and suddenly raised my head, feeling like there was something important I was missing. That night I picked my papers and sat again at the desk, but try as I might, nothing would come into my mind and out of my pen. I realized that I missed writing, I missed it too much. Not writing at all was making me sick. But what could I do, if I found myself blocked all the time?

In those days, I managed to tell Strimpella and some other friends about my homosexuality. Strimpella was probably the only one to really accept it. The others shook their head, some of them said that these thing happened and got over it, and we were friends as before, but others started avoiding me. This was a bit bad, but I was old enough not to lose my time caring about it. Then, I had seen worse reactions than simply avoiding. I wish that everyone who cannot accept homosexuality just avoided homosexuals. This proved me that Macerata was a really good city compared with the near places. I had not to watch over my shoulders like in the past. Maybe I needed to see the reactions of those who had not been friend with me in the past, before saying such a thing, but it was better to wait for that.

Meanwhile, I became friend with Francesca. We usually chatted when she was off work, and sometimes, when the pub was not too crowded, she would follow me and my friends out when we went for a cigarette. She didn’t smoke, but stayed with us for a talk. She was funny, and strong, but sometimes you could still see a hidden sadness in her eyes. She still worried about the future. She still was sad about her past. She was just at the beginning of her recovery. Sometimes I could see a shadow falling down her face, when she started having bad thoughts.

One night, I was going home by foot and I passed near the pub. I saw her outside, cleaning the entrance, and stopped to chat for a while.

« Filippo!» she greeted me, waving her hand and smiling.

« Hi!» I answered, returning the smile and walking towards her.

« Goin’ home?»

« Yeah, maybe comin’ here after dinner.»

« What yer doin’ ‘til then?»

I scrolled my shoulders.

« Dunno.»

« What you do in your free time?»

« I used to write, once.» I answered.

« Oh!, you wrote? What?»

Another scroll of my shoulders.

« Kind of everything. I felt inspired, I wrote about it.»

I was smiling, but mine was the voice of a man who had surrendered.

She finished passing the broom at the entrance, and went in to put it back and take a duster to clean the tables outside.

« And now? You quitted?»she asked when she came back.

« Sort of.»

I sat on one of the chairs around the table she had just started cleaning, and lit a cigarette.

« Why d’you quit, if I can ask?»

« I just... can’t find the right inspiration anymore, I s’ppose.»

« I’m sorry.» she said, and sounded sincere.

« Sometimes I try to start again but... dunno...» I said. She stayed silent and looked at me.

« I mean... I have lots of things I want to write about, I have the story perfectly delineated in my mind, and then I sit, take up the pen and: nothing. Everything flew away. Ispiration, gone. Story, gone. Will to write it, weaker.»

I paused.

« It’s like there’s something that distracts me, makes me feel sick and takes part of my mind away, so I cannot really enjoy writing like in the past.»

« And ye know what it can be?»

« I s’ppose.» I answered.

« What?»

« Remorse.» I said. « Memories that distract me. But it’s not only that... there’s something else, something that stops me at the final moment.»

« Maybe I know what it is.» she said, suddenly.

I raised my head, looked into her eyes, and asked.

« What?»

« To feel good with yourself.» she said. « I need it too, and I know how it feels not to do it. You feel blocked, just like you say, you feel that a situation, a grief has lasted too long. But you don’t know what to do.»

I nodded.

« Looks like you got it.» I said. « But what can we do?»

« I’ve started thinking that we don’t have to live big changes, but to grow up. With you, Glauco, and the others, I’m doing it. Maybe, one of this days it will be your turn.

We heard the pub’s telephone ringing. Glauco, who was cleaning the inside, went to answer.

« Have you found some other job?» I asked.

« No, but I can’t hope to find even a job in a month, can I?»

In that moment, we heard some screams coming from inside. We went through the door, and we saw Glauco approaching us. He was pale and looked shocked.

During that month, the story of Francesca had spread around, slipping from an ear to another. Glauco told us that his sister had just phoned. He told us why she had phoned. I felt like if my legs couldn’t bear my weight anymore. Francesca started screaming and crying. Unfortunately, her story had slipped into the only wrong ear in the city.

E siamo giunti al plot-twist. Che però, mi spiace per quelli che lo aspettavano come segnale della fine del racconto, questo è solo l'inizio. Da un po' di tempo ho cominciato a dividere i racconti in sezioni più brevi per non renderne troppo pesante la lettura. Però in questo caso si corre il rischio opposto di rendere il tutto pesante perché ci vogliono mesi ad arrivare alla fine. Dunque farò in modo che i prossimi post siano un po' più lunghi o, per come è il racconto, prima di Aprile non potrete leggere il finale...
Cosa è successo a Francesca? Come farà Filippo a ricominciare a scrivere? Questa è una telenovela all'Italiana? La risposta è: per come la sto presentando adesso, potrei anche rispondere di sì. Chi saranno le prossime comparse? Che ruolo avranno nella storia?
Questo, e altro ancora, sarà svelato giovedì prossimo!
Di nuovo: il mio Inglese è tutto fuorché perfetto, quindi se vedete qualsiasi errore, siete più che autorizzati ad agire da grammar-nazi e a farmi notare ogni singola pecca!!! Ho bisogno che siate dei grammar-nazi.
Ci vediamo questo sabato per il secondo video del Mese dell'Ukulele, e... domenica! 

---MICHELE GIULI---

Ukulele cover: "Can't Keep" di Eddie Vedder

Primo video del Mese dell' Ukulele. O meglio, primo pubblicato fra le tremila prove di registrazione fatte. Ormai i coinquilini avranno imparato la canzone a memoria.
 Il secondo video è parecchio più complesso da realizzare, almeno per quanto riguarda il tipo che vorrei, spero di riuscire a realizzarlo nel modo in cui me lo immagino. Per chi volesse farsi due risate, è una canzone per voce femminile.
Ci vediamo giovedì prossimo per il racconto settimanale. Per ora, buona visione!
---MICHELE GIULI---

Racconto: "Memories and Stories" - parte 3

Tognazzi was not from Macerata, nor from the Marche. He came from Lazio, I think, and was the carabinieri’s marshal. He was not so nice. He tried to, but too many time he let that overbearing part of him emerge, and everybody saw him for what he was. As usual, someone liked him and someone did not. In our pub, most people didn’t.

The hatred that the pub costumers felt towards Tognazzi was long-dated. It had started with an episode happened a few days after the place was opened. It was almost two o’ clock, and Glauco was closing. The pub was empty, exception made for a man who stayed at the bar and chatted with Glauco, when suddenly the door opened and Tognazzi came in, and asked for both the two men’s documents. The voice about Glauco being openly disappointed in Tognazzi’s operate should have reached the marshal’s ear, ‘cause he started pretending that it was 2 and 20, so the pub was over it’s closure time. He tried to place a fine of more than six hundred euros, but in that moment Gino Muratti, a lawyer, came out of the toilet and, having heard everything, showed the marshal his mobile phone, which was satellite-connected and stated that it was ten to two. Tognazzi had retorted that no one should trust ‘those marchingegni’*, and then Gino started talking. He talked the lawyer talking. The words and tones of someone who is menacing you without risking to be accused of menacing. He did it only a few times in his life, and always sounded terrific. He told him about how it would be an uncomfortable situation, if three people witnessed that he lied on the time, and a long list of other bad things. Tognazzi went out of the pub with a red face. That night he made a trip among Macerata and placed a fine in every local he could reach. But not Glauco’s. He had never forgotten that night, and every time he could, he went searching for something to complain for, especially something that allowed him to attach a fine to his complaints. Fortunately, Glauco was smart enough to avoid any problems.

While we were smoking, Glauco told us what he had been able to understand about the woman inside the pub.
One year ago, Tognazzi had divorced. We all knew this. What we didn’t know was that he had thrown his wife and his newborn son out of the house. This time, we all screamed blasphemies. This is the dark side of the Marche Moon. There’s much humanity, but there are also people who force their daughters to get an abortion (talkin’ personally... a friend of mine who was practically dragged to the clinic) to prevent from people talking behind the family’s back. You got to know the people I know to keep your faith in humankind, when you hear these stories.

As far as Glauco knew, she had lived in the streets of different towns all the year long, and recently came back. Tognazzi had allowed her and their son to sleep in a car in his garage. Glauco had found her and the child begging for money on the street. As far as he had understood, Tognazzi didn’t like the idea of people finding out about her and told her to leave again.

« I want to find her a job.» Glauco told us. He was adamant while he talked. « I told her that she can sleep here, if she wants. But I cannot afford a new worker here. Do you know everyone who need someone?»

Unfortunately, the crisis had its weight on everyone. We didn’t know anyone, exception made for Luca, who had some friends that maybe could hire her, or help her find another place.

« Just make me know if you find someone, ‘kay?» concluded Glauco, and went inside.

We finished our cigarettes without talking, and went back to our table. We kept chatting, and totally resisted to the temptation of looking at the woman. Meanwhile, Luca was texting on his mobile phone. It was maybe an hour, later, when he sat up and reached the woman. Glauco asked something to the child, and the children disappeared behind the bar. We saw the woman crying and muttering what was unmistakably a “thank you”.

When Luca came back to our table, we asked him where did he send her. He told us that he had a friend near the square who needed a cleaning lady.

We didn’t talk anymore about it, and half an hour later we tol each other goodbye and went home.

While I walked, I kept thinking about the story of the woman. If it wasn’t for Luca, I would have been in a very bad mood. But once again, I had the proof that despite all the assholes who lived in the world, there was also a huge amount of people who would make your day better.

But the best was yet to come.

I reached home, and sat at the table. I tried to write something on my notebook, but again, after a few words, I renounced and went to bed.

Si scopre finalmente chi è la donna della settimana scorsa. Potrà sembrare esagerato, ma purtroppo la sua storia è vera dalla prima all'ultima riga, tranne per il fatto che la persona a cui è ispirata non era la moglie di un Carabiniere, e che il fatto non è accaduto a Macerata ma in una cittadina nei dintorni. Fin da quando l'ho sentita, questa storia mi è rimasta dentro, e tutt'ora è una delle pochissime cose che mi fanno venire istinti violenti.
Ma cosa terrà in vita la fiducia del nostro protagonista nell'umanità? Lo scoprirete in seguito!
Ci vediamo questo sabato per il primo video del "Mese dell'Ukulele"!

---MICHELE GIULI---

Racconto: "Memories and Stories" - parte 2

Glauco, the owner of the pub, had gone out to smoke a cigarette some minutes before. Now, he came in but was not alone. Following him, was a woman with a two year-old boy. Nobody in the pub had ever saw neither of the two new entries. We didn’t investigate and returned to our chatting while Glauco, whit a strange look in his eyes, went to the kitchen. I think I was the only one to notice that look. Part of the writer in me had never died, though I had stopped writing years and years before, about in the same period in which I started using heroin. I think that when I quitted using, which happend one year and a half before this story starts, after a vortex of light, darkness and dazing that I didn’t want to remember... when I quitted using, I was saying, I must have thought that that event would mark the beginning of a new era of writing, writing and writing, but it lasted only for some weeks. It’s not that I didn’t like it anymore... I just didn’t have anymore inspiration, or at least, no more inspiration that I could turn into more than one or two sentences in notebook. I firstly must have thought that it was only lack of practise, then I realized I had a writer’s block, and decided to wait for it to pass. I was still waiting, more than one year later. But it was only a weak hope, that night. Some days before, I had tied up all my papers in a box and put it with other old things, where I couldn’t see them at least that I wanted to. It hurt too much to see them. I couldn’t bear it.

My thoughts were interrupted as I saw Glauco hurrying himself to the table where he had made the woman and the child sit, with two plates of soup in his hands. I noticed that the woman, while she took the plates and thanked him, had tears in her eyes.
The never-really-dead-writer part of me started wondering the reason of these tears. I had noticed the expression in Glauco’s face, before, so maybe something bad had happened to someone else that they both knew, and now the woman was crying for that. Or was she a friend of Glauco, and had found her husband with another woman, and then hurried to meet the only person that could help her face that? This would explain the presence of the child, too. The third hypotesis to come in my mind, taking care of the state of her clothes, was that she was a homeless. But then, why was she here? Trampers don’t usually sleep in these streets, so Glauco did probably see her during the day and told her to come, but this would never be typical from Glauco, so I had to discard this theory.

Then, I experienced it again. The block. It came as a discomforting feeling, after which everything looked a shade darker. It was an almost imperceptible feeling, but it was enough for me to know that, after it came, it was impossible to imagine or write and feel good like before. For some minutes, it was impossible to imagine, write and feel good like before.

Glauco was talking with the woman now. I slipped back into the conversation at my table, and felt better after a few second. That was what I liked of that pub. It gave you warm.

I felt the need to smoke a cigarette. I sat up, and Strimpella and another of the men at the table came with me. We went out and we lit our fags.

It was cold, outside. The air had a kind of subtle, cold, sharpened smell, the one you can smell only when it’s sure that it’s going to snow. Macerata was quite as usual, for an inter-week night. Not a car in the streets. At least, not a moving one. I had always thought, before actually living there, that at least there should be traffic. Yes, sure, you can find traffic at midday, or at seven, but no way for you to find a car driving past the streets by night. It’s mathematical. The only cars around us were those parked in the car park a few yards from us.

Glauco came outside and lit a cigarette again.

« How’s ‘t goin’, tonight?» he asked, and received a choir of muttered “well, well”.
« Listen, I neew your help.» he said.

We asked for what.

« For the woman who entered a few minutes ago.»

He started telling how they met, and we discovered that in everyone of my fantasies there was a piece of truth: 1) a person they both knew was involved in the story beside the woman’s tears, 2) that person had in fact a relationship with another woman, and 3) she was a homeless.

« Who’s she?» Strimpella asked.

Glauco hesitated before answering, and held the anger aside.

« She’s Tognazzi’s wife.» he said.
We assimilated that information, and soon we could see horror appearing in each other’s face.

« Fuckin’ son of a bitch.» swore Strimpella, angrily, and added two or three blasphemies to better show his feelings.

Continua la piccola storia del nostro anonimo protagonista Maceratese e dei suoi amici. Chi è questo Tognazzi che non sembra andare simpatico ai clienti del pub? Da parte, mia rimando ogni commento su questa parte della storia a giovedì prossimo. Voi che ne pensate finora?
Questo esperimento nasce dall'esigenza improvvisa di scrivere in lingua straniera, ma anche dal desiderio di migliorare l'uso e la conoscenza della stessa, che al momento ancora non sono al livello che vorrei raggiungere. Quindi se avete notato qualche errore di sintassi, qualche passaggio che poteva essere scritto con più fluidità (in questo racconto non ho avuto bisogno di particolari forzature, ma su un paio di frasi di questa puntata ho delle piccole incertezze), o qualsiasi altro tipo di errore, sia esso di battitura, un refuso, qualsiasi cosa... vi prego, fatemelo sapere. :)
Ci vediamo giovedì!
---MICHELE GIULI---

Racconto: "Memories and Stories" - parte 1

di Michele Giuli

My throat ached, but I kept smoking by the window, watching the smoke hitting part of the glass and disassemble while it went out. I layed down my eyes, and saw my ex dealer walking past the street. He was half my age. Here, most of the problems are given by the kids, now.

I rapidly became tired of damaging what remained of my throat and threw the cig away. I closed the window and wore a scarf and my jacket, and layed down the stairs to go out, bad memories being drawn up into my mind after having seen that boy.

“No, remember” I told myself. “Just. Don’t. Fucking. Think. About. It. Now!” There were things in my life, it took some time for me to forgive.

It was a winter night in Macerata, a city in the Marche, Italy, were the air smells of humanity and the buildings look like they’re being hit by sun even when it’s cloudy. Sometimes. Other times, I just couldn’t see it. Could see nothing.

It took me five minutes to arrive to the pub. It was not so busy, as far as I could see from the outside, but it was ok, for me. Maybe I would have met Strimpella or Maldini, and it would be enough to cheer me up. I needed a laugh. I couldn’t play the though guy for too long.

I entered, and as I expected Strimpella was at a table with other three man of whom I couldn’t remember the names. Strimpella was aged sixty-one, had a rude face with a peace-minded expression and long white curly hair.

He had that name for the way he used the word “strimpellare”, which is an Italian verb to say that you can play a musical instrument just good enough to cross the borderline. He applied it’s meaning to the use of everything.

“Do you speak English?”

“Lo strimpello”

“Do you know something about French Literature?”

Again, with a humble and auto-ironic smile, he would answer:“La strimpello”

He always wore a smile on his face. Most of the times, it would be the one you expect to see on a simple and smart man, but there were variants.

« Oh, good doctor, what brings ye here?» he greeted me, cheerfully.

« Business.» I answered, and pointed my finger to the beer draft.

« Looks like a good point.» he laughed, and held up his own glass in response.

I reached him and his friends at the table.

« How was work today?» one of the other men asked me.

« Boring, as usual.» I said, and laughed.

I worked between a cig and another in a shoes factory, with other twenty workers, and that was it. According to the stories that I heard in that place, most of the people working place looked more like a soap opera, than a factory.

“That bitch came around saying that she saw me with...” “Then I told him that if he kept...”

But that was not my situation. We chatted, mostly, during work, but nothing else happened. Maybe it’s better this way.

Suddenly, I remembered the name of the man who had made the question. He was Mario Curzi.

He looked like the typical fifty-years old guy you meet at a pub, dressing casual and looking almost always at the table, thinking. He had some old earrings on his left ear, a memory of past years. His hair was still brown, but on his beard you could see little spots of grey with conquering plans in their mind. He was known to have replaced water with spirits, in his life. Once, a daredevil bartender poured water in his glass instead of the usual Varnelli, and lately had to face Mario screaming: « Do you want me to get drunk?»

He never got drunk. The only time in living memory it happened was when a young man found him outside the pub, sitting on the street and staring at the wall of the local.

« What are you doing here?» the man asked.

« Watching MTV.» replied Mario.

The man laughed.

« And what are they playing now?»

« “Another Brick in the Wall”»

The man thought it was good to joke on poor Mario, and bended over the wall as if he was trying to watch the program, but Mario stepped up and went inside, muttering.

« What are ye doing, staring at the wall? Ah, drunken people like ye, I can’t bear them!»

I already started feeling more comfortable than before. I am not good at loneliness, I need people around me, doesn’t matter if they don’t care about me, I just need to see them. That’s why I like locals. They say that people go to pubs and bars only to drink, play cards, and make nonsense discourses about politics. I go there, because in those places there are stories. Give me this, and I can see light in everything again. Must admit it: back to that times, it didn’t always happen. But at least, when I left the pub, I was happy, anyway. Call me stupid to think that this is not a good goal.

We started talking about music, and another of the men with us (Luca!, I remembered. He was called Luca) start telling the story of a travel he had done in the past to go to a concert. Their car died after a few hours, and they hitch-jacked for the rest of the travel. For the most part of it, they were in a car with one of the first homosexuals

« to make “coming out”, as they call it.»

Luca (who in the past had been a fierce left-wing activist, was probably the only one to admit that, back to his childhood, most of the children experiencing puberty had had one or two homosexual experiences between them, which they kept secret) didn’t care about one own’s business.

« But Marco!» he laughed. « For all the time, he was rigid on his seat, his ass rigorously shut!»

I laughed too, even if it was black humor for me. I remembered the times in which people covered their asses with a hand when they saw me, after I turned out to be a homosexual myself. In Macerata, just a few knew this secret. But in this story, this secret has no place, so I’m not going to write about it now.

What I’m going to write about, is what happened just a few seconds later that Luca finished his story.

Suddenly... 

Ebbene sì, sono finalmente tornato dopo aver concluso il trasferimento provvisorio nella nuova casa a Manchester, causa Erasmus. Mese intensissimo, che mi ha portato ad avere un sacco di idee nuove. Una di queste, è stata quella di cimentarmi con la scrittura in una lingua straniera. Ad Aprile c'è un concorso per racconti brevi a Bristol, e credo proprio che parteciperò. Quindi il post di stasera sarà in Inglese, ma provvederò quanto prima a postare una traduzione in Italiano!
Questo racconto è uno dei candidati ad essere presentati per quel concorso. Sto pensando anche ad una traduzione di Leòn, ma quella è già cosa più ardua da conseguire.
In questo racconto troverete di sicuro un paio di errori di sintassi, che magari io non riesco ancora a notare, ma cercherò di perfezionare il tutto il più possibile.
Altra novità, fra le letture di questo mese c'è stato un libro di Asimov, che ha evidenziato un paio di buchi nello sviluppo di "Cuore di Metallo" che devo assolutamente eliminare, ragion per cui la pubblicazione di quel racconto è, purtroppo, momentaneamente sospesa...
Provvederò a farmi perdonare.
Nel frattempo, c'è anche un nuovo arrivato in famiglia, il bellissimo Tigre, ukulele della Redwood trovato nel negozio di musica vicino all'ostello. E adesso che ho nonostante le lezioni molto tempo libero, vuoi che non ci scappa qualche video di delle cover? 
Detto questo, devo salutarvi. Qui l'ora è tarda, e la notte è buia e piena di terrori (cazzata: ciò che più descrive la notte in questa città è QUESTO). 
Mi dispiace ancora tantissimo per il silenzio lungo un mese che ha caratterizzato questo blog!!! Da adesso riprendono i lavori!!!
Ci vediamo la prossima settimana per il seguito di questo racconto.
Statemi tutti bene!!! :)
---MICHELE GIULI---

Racconto: "Cuore di metallo" - parte 4

Colori sfocati. Tutto ondeggia. All’improvviso qualcosa si muove dentro le sue pupille e dalle forme comincia a distinguersi un lampadario, poi, lentamente, un soffitto e infine i suoi occhi mettono tutto a fuoco e lei realizza che si trova in una casa. Si guarda confusa la gamba, che è stata curata da qualcuno.

La casa sembra vuota. Lei si alza e zoppica lungo il corridoio, fino ad arrivare ad una stanza piena di scaffali pieni di... libri! Libri! Prova un moto d’estasi alla vista di tutte quelle opere, ma si contiene e si concentra sulla figura china sulla scrivania un po’ più sotto degli scaffali.

Un vecchio umano sta sottolineando qualcosa su dei fogli di carta con la sua penna nera.

Lei, che finora si è solo affacciata dall’entrata, resta nascosta dietro la porta. C’è un umano. C’è un umano, lì! Dal poco che ha potuto vedere, non sembra pericoloso, ma se avesse un’arma dietro la scrivania?

“Paura!” pensa e, distraendosi per questo semplice riconoscimento, gioisce. La paura, come tutti i vigliacchi, è qualcosa che colpisce alle spalle, facendoti provare brividi lungo la schiena e arrivando a paralizzarti fin dentro la tua mente.  Sei in tensione, il cervello può calcolare disperato così come spegnersi completamente. È meraviglioso che lei, in questo momento, stia provando paura. Poi ritorna alla realtà, e la paura mostra il suo lato scomodo.

Che fare?, si chiede mentre una parte di lei riflette sul fatto che è già un miracolo che se lo stia chiedendo e non stia più calcolando freddamente... anche se forse in una situazione del genere sarebbe una comodità. Si sporge ancora un po’ dall’entrata, e riconosce quel viso... nella sua memoria riaffiora l’immagine di un uomo che la raccoglie da dietro dei bidoni dell’immondizia, la porta a casa e prova a curarla prima che lei perda i sensi.

Questo le basta a toglierle ogni diffidenza. La parte calcolatrice di lei urla “male, male” da qualche recesso del suo cervello artificiale, ma alla fine si decide ed entra nello studio.

Timothy Lawrence alzò lo sguardo dagli appunti della lezione del giorno dopo. La Anthropus era in piedi a pochi passi da lui. Un brivido lo attraversò mentre si guardavano negli occhi, e vide che lei aveva subito lo stesso effetto, perché si irrigidì a sua volta.

Rimasero tesi e immobili per diversi secondi, umano e androide, a guardarsi a vicenda, poi Timothy si schiarì la voce e mise a posto i fogli, dicendo con voce calma: « Vedo che ti sei svegliata. Come ti senti?»

Continuando a restare immobile, la Anthropus rispose: « Meglio.», per poi esitare brevemente e aggiungere: « Sei tu che devo ringraziare per la gamba?»

Timothy si alzò.

« Sì, e no. Un mio amico ha fatto il grosso del lavoro.»

« Devo conosc...» iniziò a dire la Anthropus, poi si bloccò e spalancò gli occhi. Qualcosa premeva dentro di lei, un bisogno di esprimere qualcosa, una sensazione che per quello che voleva esprimere ci fossero termini più adatti. Non era più una questione di causa-effetto, in cui siccome sai che ad una data azione corrisponde una reazione, agisci di conseguenza a quello che fanno gli altri. No... quello era proprio un desiderio!

« Voglio...» mormorò, ancora stupita. « Io voglio...»

Timothy la fissò, confuso.

« Continuavi a ripeterlo anche prima.» le disse, e domandò: « Posso sapere  cos’è che vuoi?»

Il viso della Anthropus si contrasse in un’espressione di gioia.

« Io voglio!» esclamò lei, ridendo, al settimo cielo. « Non avevo mai avuto un desiderio prima!»

Timothy comprese e annuì.

« Come fai?» le domandò.

Lei tornò seria e indicò i libri sugli scaffali. Timothy si voltò a guardarli e sorrise. Sua figlia gli aveva parlato di qualcosa del genere, in passato, di un meccanismo che permetteva di provare emozioni e sensazione una volta che le si era capite e conosciute.

« Qualcuno che riconosce l’importanza di un libro!» commentò, sereno, ma la Anthropus sembrò non capire la battuta e riprese il discorso di prima.

« Vorrei conoscere la persona che mi ha salvata.» disse.

« Credo che ne sarà felice. Lo farò venire il prima possibile.» le assicurò il vecchio.

« Comunque, non mi sono presentato. Io sono Timothy. Posso sapere il tuo nome?» aggiunse, tendendole la mano.

Lei esitò, poi, pian piano, si avvicinò e la strinse.

« Ilith.» rispose.

Timothy iniziò ad apparecchiare.

« Tu puoi mangiare il nostro cibo?» domandò ad Ilith, che lo aveva seguito e lo guardava immobile. « Solo frutta.» rispose lei.

Timothy glie ne portò un cesto intero, non sapendo quanto mangiasse, e cominciò a cucinare per sé. Ilith intanto osservava una mela che aveva preso con una strana espressione negli occhi. Timothy la vide inspirare profondamente e leccarsi le labbra, prima di addentarla.

Mentre aspettava che la carne che aveva preparato per se si cocesse, Timothy accese la televisione. L’ologramma di un frontman del telegiornale apparve ad un paio di metri dal tavolo. Era da un paio di giorni che Timothy non sentiva il notiziario. Trasmisero un paio di servizi sulle ultime novità dal governo, niente di importante, ma poi...

« Ancora nessuna novità sul furto di libri avvenuto all’una del mattino di oggi nella biblioteca pubblica di New Lancaster. Un’intera sala è stata letteralmente svuotata, sembra che i malviventi abbiano preso solo i libri, tralasciando oggetti di maggior valore, ma durante l’azione è stato innescato un incendio che ha danneggiato gravemente l’intera struttura. La polizia brancola nel buio...».

Un lampo, un’immagine nella mente. Libri accanto al corpo quasi privo di sensi di Ilith, sparsi fra i bidoni dell’immondizia. Timothy si gelò sul posto, e lentamente si girò verso la Anthropus, che era trasalita fin da quando aveva sentito la parola “biblioteca”.

L’umano e l’androide si guardarono negli occhi. Tutto divenne perfettamente immobile, l’unica traccia di continuità in quella stanza era il frontman del telegiornale che continuava a parlare.Fu Ilith a rompere quella situazione. Non dette alcun segnale. Un istante prima era seduta al tavolo, immobile, il secondo dopo era in piedi e a pochi passi da Timothy, un coltello stretto in mano, un’espressione vacua negli occhi. Era la Macchina in tutto il suo splendore, ferrea, calcolatrice, automatica.

Timothy si parò con le braccia e chiuse gli occhi, poi sentì un tonfo. Il coltello era ora per terra, Ilith era indietreggiata e poggiava la schiena contro il tavolo. Aveva il fiatone. Era di nuovo umana.

Timothy non era tipo da sapere cosa dire. Fatta eccezione per certi casi e certe persone, non era un tipo da molte parole in generale, figurarsi quando le parole erano ciò di cui c’era più bisogno.

Da un’occhio di Ilith fuoriuscì una goccia nerastra.

« Perdonami!» singhiozzò la Anthropus, il viso storpiato in una smorfia di dolore.

Timothy non sapeva cosa fare. Non riusciva a smettere di restare immobile, con le braccia a mezz’aria, le gambe piegate in avanti e un’espressione terrificata negli occhi. Non avev voglia di smettere di restare immobile. Quella posizione era la sua sicurezza, l’ultima agli inizi di una strada che il professore non conosceva. Alla fine, però, trovò la forza e, con molta esitazione, si chinò per prendere il coltello e lo mise via.

« Tr... tranquilla.» mormorò, ancora sconvolto e ferito nel profondo. Lei si alzò e prima che Timothy potesse fare niente lo abbracciò.

« Scusami...» gli sussurrò nell’orecchio.

« N... non ti preoccupare.»

« È per questo che devo leggere.» singhiozzò Ilith, senza staccarsi da lui.

« Perché non ci sediamo e ne parliamo un po’?» propose Timothy, rassicurante.

Gli uffici della Sezione Sedici erano quanto di più normale si potesse immaginare. Dall’esterno si presentavano come un grosso edificio bianco dalla forma ovale, dentro al quale si trovavano probabilmente degli studi privati. All’interno, sembrava di trovarsi all’interno di un centro commerciale nei cui corridoi e vie principale fossero stati sistemati dei tavoli attorno ai quali lavoravano svariate decine di giovani menti. Oltre a loro, al piano terra c’erano poche cose da vedere. Al secondo piano c’erano invece uffici più settoriali, come quello che si occupava della monitorazioni degli inseguimenti, per prestare soccorso ai soldati in difficoltà.

E al terzo, la créme de la créme della Sezione Sedici, gli uffici di Simkins e i suoi uomini.

Sands, per una volta in abiti normali, uscì dall’ascensore dopo una notte quasi insonne. Era tornato a casa guardandosi le spalle più del solito, sapendo che c’era un Anthropus ferito in circolazione. Probabilmente era stato aiutato da i suoi simili, ma in tal caso non avrebbe avuto senso che le sue tracce si trascinassero per così tanta strada. Qualcosa in lui gli diceva che quell’Anthropus era rimasto indietro, anche se non sapeva come avesse fatto a cavarsela dopo aver perso tanto simil-sangue, né tanto meno a sparire. Anni prima ne aveva visto uno impazzire per il dolore. Quella era stata la volta in cui si era sentito più in pericolo che in tutto il resto della sua vita. L’idea che ce ne fosse un altro, in superficie, non gli piaceva per niente. Era stato più caloroso con sua moglie, aveva guardato con più tenerezza i suoi figli. Ma poi, mentre si rigirava nel letto, alla preoccupazione si era aggiunto un altro elemento.

Gli occhi piangenti dell’Anthropus che avevano ucciso due sere prima continuavano a riaffiorare all’improvviso nella sua mente, distraendolo da qualsiasi altra cosa lo stesse tenendo occupato. Quella goccia nera... quella lacrima lo aveva terrorizzato nel profondo, e non sapeva spiegarsi il motivo di tanta paura istintiva. Aveva sognato di venire sommerso da una pioggia di quelle lacrime, quando il sonno era sopraggiunto.

Quella mattina, andò dritto nel suo ufficio, largo, dalle pareti bianche, con solo una scrivania in mezzo su cui giacevano vari computer e delle foto di sua moglie e dei suoi figli. Non fece in tempo ad appendere la giacca che qualcuno bussò la sua porta.

Era Jenkins. Simkins aveva chiamato a raccolta tutti quanti nel suo ufficio.

« Abbiamo una traccia.» disse Harvey.

E con questa siamo arrivati a metà di "Cuore di metallo". Per chi si fosse perso le parti precedenti, QUI c'è un link all'Archivio dove potete trovare tutti i racconti pubblicati in questo blog. E' bello che stia finendo di curare questo racconto mentre mi appresto a partire per Manchester, città che per me è indissolubilmente legata alla fantascienza, in quanto vi è ambientato l'inizio di "Steamboy" di K. Otomo, il mio primo film steampunk, che ha piantato il seme per far generare un po' di anni dopo un amore per questa branca del genere. Inoltre, l'Inghilterra è anche collegata al mio primo libro di fantascienza, che consiglio a gran voce, ovvero "Macchine Mortali" di Philip Reeve. 
Come sempre, che ne pensate finora??? Per ogni considerazione c'è il box dei commenti qui sotto.
Detto questo, vi saluto e vi do appuntamento alla settimana prossima. 
Buon finesettimana!!!

---MICHELE GIULI---