Racconto: "Memories and Stories" - parte 1

di Michele Giuli

My throat ached, but I kept smoking by the window, watching the smoke hitting part of the glass and disassemble while it went out. I layed down my eyes, and saw my ex dealer walking past the street. He was half my age. Here, most of the problems are given by the kids, now.

I rapidly became tired of damaging what remained of my throat and threw the cig away. I closed the window and wore a scarf and my jacket, and layed down the stairs to go out, bad memories being drawn up into my mind after having seen that boy.

“No, remember” I told myself. “Just. Don’t. Fucking. Think. About. It. Now!” There were things in my life, it took some time for me to forgive.

It was a winter night in Macerata, a city in the Marche, Italy, were the air smells of humanity and the buildings look like they’re being hit by sun even when it’s cloudy. Sometimes. Other times, I just couldn’t see it. Could see nothing.

It took me five minutes to arrive to the pub. It was not so busy, as far as I could see from the outside, but it was ok, for me. Maybe I would have met Strimpella or Maldini, and it would be enough to cheer me up. I needed a laugh. I couldn’t play the though guy for too long.

I entered, and as I expected Strimpella was at a table with other three man of whom I couldn’t remember the names. Strimpella was aged sixty-one, had a rude face with a peace-minded expression and long white curly hair.

He had that name for the way he used the word “strimpellare”, which is an Italian verb to say that you can play a musical instrument just good enough to cross the borderline. He applied it’s meaning to the use of everything.

“Do you speak English?”

“Lo strimpello”

“Do you know something about French Literature?”

Again, with a humble and auto-ironic smile, he would answer:“La strimpello”

He always wore a smile on his face. Most of the times, it would be the one you expect to see on a simple and smart man, but there were variants.

« Oh, good doctor, what brings ye here?» he greeted me, cheerfully.

« Business.» I answered, and pointed my finger to the beer draft.

« Looks like a good point.» he laughed, and held up his own glass in response.

I reached him and his friends at the table.

« How was work today?» one of the other men asked me.

« Boring, as usual.» I said, and laughed.

I worked between a cig and another in a shoes factory, with other twenty workers, and that was it. According to the stories that I heard in that place, most of the people working place looked more like a soap opera, than a factory.

“That bitch came around saying that she saw me with...” “Then I told him that if he kept...”

But that was not my situation. We chatted, mostly, during work, but nothing else happened. Maybe it’s better this way.

Suddenly, I remembered the name of the man who had made the question. He was Mario Curzi.

He looked like the typical fifty-years old guy you meet at a pub, dressing casual and looking almost always at the table, thinking. He had some old earrings on his left ear, a memory of past years. His hair was still brown, but on his beard you could see little spots of grey with conquering plans in their mind. He was known to have replaced water with spirits, in his life. Once, a daredevil bartender poured water in his glass instead of the usual Varnelli, and lately had to face Mario screaming: « Do you want me to get drunk?»

He never got drunk. The only time in living memory it happened was when a young man found him outside the pub, sitting on the street and staring at the wall of the local.

« What are you doing here?» the man asked.

« Watching MTV.» replied Mario.

The man laughed.

« And what are they playing now?»

« “Another Brick in the Wall”»

The man thought it was good to joke on poor Mario, and bended over the wall as if he was trying to watch the program, but Mario stepped up and went inside, muttering.

« What are ye doing, staring at the wall? Ah, drunken people like ye, I can’t bear them!»

I already started feeling more comfortable than before. I am not good at loneliness, I need people around me, doesn’t matter if they don’t care about me, I just need to see them. That’s why I like locals. They say that people go to pubs and bars only to drink, play cards, and make nonsense discourses about politics. I go there, because in those places there are stories. Give me this, and I can see light in everything again. Must admit it: back to that times, it didn’t always happen. But at least, when I left the pub, I was happy, anyway. Call me stupid to think that this is not a good goal.

We started talking about music, and another of the men with us (Luca!, I remembered. He was called Luca) start telling the story of a travel he had done in the past to go to a concert. Their car died after a few hours, and they hitch-jacked for the rest of the travel. For the most part of it, they were in a car with one of the first homosexuals

« to make “coming out”, as they call it.»

Luca (who in the past had been a fierce left-wing activist, was probably the only one to admit that, back to his childhood, most of the children experiencing puberty had had one or two homosexual experiences between them, which they kept secret) didn’t care about one own’s business.

« But Marco!» he laughed. « For all the time, he was rigid on his seat, his ass rigorously shut!»

I laughed too, even if it was black humor for me. I remembered the times in which people covered their asses with a hand when they saw me, after I turned out to be a homosexual myself. In Macerata, just a few knew this secret. But in this story, this secret has no place, so I’m not going to write about it now.

What I’m going to write about, is what happened just a few seconds later that Luca finished his story.

Suddenly... 

Ebbene sì, sono finalmente tornato dopo aver concluso il trasferimento provvisorio nella nuova casa a Manchester, causa Erasmus. Mese intensissimo, che mi ha portato ad avere un sacco di idee nuove. Una di queste, è stata quella di cimentarmi con la scrittura in una lingua straniera. Ad Aprile c'è un concorso per racconti brevi a Bristol, e credo proprio che parteciperò. Quindi il post di stasera sarà in Inglese, ma provvederò quanto prima a postare una traduzione in Italiano!
Questo racconto è uno dei candidati ad essere presentati per quel concorso. Sto pensando anche ad una traduzione di Leòn, ma quella è già cosa più ardua da conseguire.
In questo racconto troverete di sicuro un paio di errori di sintassi, che magari io non riesco ancora a notare, ma cercherò di perfezionare il tutto il più possibile.
Altra novità, fra le letture di questo mese c'è stato un libro di Asimov, che ha evidenziato un paio di buchi nello sviluppo di "Cuore di Metallo" che devo assolutamente eliminare, ragion per cui la pubblicazione di quel racconto è, purtroppo, momentaneamente sospesa...
Provvederò a farmi perdonare.
Nel frattempo, c'è anche un nuovo arrivato in famiglia, il bellissimo Tigre, ukulele della Redwood trovato nel negozio di musica vicino all'ostello. E adesso che ho nonostante le lezioni molto tempo libero, vuoi che non ci scappa qualche video di delle cover? 
Detto questo, devo salutarvi. Qui l'ora è tarda, e la notte è buia e piena di terrori (cazzata: ciò che più descrive la notte in questa città è QUESTO). 
Mi dispiace ancora tantissimo per il silenzio lungo un mese che ha caratterizzato questo blog!!! Da adesso riprendono i lavori!!!
Ci vediamo la prossima settimana per il seguito di questo racconto.
Statemi tutti bene!!! :)
---MICHELE GIULI---

Racconto: "Cuore di metallo" - parte 4

Colori sfocati. Tutto ondeggia. All’improvviso qualcosa si muove dentro le sue pupille e dalle forme comincia a distinguersi un lampadario, poi, lentamente, un soffitto e infine i suoi occhi mettono tutto a fuoco e lei realizza che si trova in una casa. Si guarda confusa la gamba, che è stata curata da qualcuno.

La casa sembra vuota. Lei si alza e zoppica lungo il corridoio, fino ad arrivare ad una stanza piena di scaffali pieni di... libri! Libri! Prova un moto d’estasi alla vista di tutte quelle opere, ma si contiene e si concentra sulla figura china sulla scrivania un po’ più sotto degli scaffali.

Un vecchio umano sta sottolineando qualcosa su dei fogli di carta con la sua penna nera.

Lei, che finora si è solo affacciata dall’entrata, resta nascosta dietro la porta. C’è un umano. C’è un umano, lì! Dal poco che ha potuto vedere, non sembra pericoloso, ma se avesse un’arma dietro la scrivania?

“Paura!” pensa e, distraendosi per questo semplice riconoscimento, gioisce. La paura, come tutti i vigliacchi, è qualcosa che colpisce alle spalle, facendoti provare brividi lungo la schiena e arrivando a paralizzarti fin dentro la tua mente.  Sei in tensione, il cervello può calcolare disperato così come spegnersi completamente. È meraviglioso che lei, in questo momento, stia provando paura. Poi ritorna alla realtà, e la paura mostra il suo lato scomodo.

Che fare?, si chiede mentre una parte di lei riflette sul fatto che è già un miracolo che se lo stia chiedendo e non stia più calcolando freddamente... anche se forse in una situazione del genere sarebbe una comodità. Si sporge ancora un po’ dall’entrata, e riconosce quel viso... nella sua memoria riaffiora l’immagine di un uomo che la raccoglie da dietro dei bidoni dell’immondizia, la porta a casa e prova a curarla prima che lei perda i sensi.

Questo le basta a toglierle ogni diffidenza. La parte calcolatrice di lei urla “male, male” da qualche recesso del suo cervello artificiale, ma alla fine si decide ed entra nello studio.

Timothy Lawrence alzò lo sguardo dagli appunti della lezione del giorno dopo. La Anthropus era in piedi a pochi passi da lui. Un brivido lo attraversò mentre si guardavano negli occhi, e vide che lei aveva subito lo stesso effetto, perché si irrigidì a sua volta.

Rimasero tesi e immobili per diversi secondi, umano e androide, a guardarsi a vicenda, poi Timothy si schiarì la voce e mise a posto i fogli, dicendo con voce calma: « Vedo che ti sei svegliata. Come ti senti?»

Continuando a restare immobile, la Anthropus rispose: « Meglio.», per poi esitare brevemente e aggiungere: « Sei tu che devo ringraziare per la gamba?»

Timothy si alzò.

« Sì, e no. Un mio amico ha fatto il grosso del lavoro.»

« Devo conosc...» iniziò a dire la Anthropus, poi si bloccò e spalancò gli occhi. Qualcosa premeva dentro di lei, un bisogno di esprimere qualcosa, una sensazione che per quello che voleva esprimere ci fossero termini più adatti. Non era più una questione di causa-effetto, in cui siccome sai che ad una data azione corrisponde una reazione, agisci di conseguenza a quello che fanno gli altri. No... quello era proprio un desiderio!

« Voglio...» mormorò, ancora stupita. « Io voglio...»

Timothy la fissò, confuso.

« Continuavi a ripeterlo anche prima.» le disse, e domandò: « Posso sapere  cos’è che vuoi?»

Il viso della Anthropus si contrasse in un’espressione di gioia.

« Io voglio!» esclamò lei, ridendo, al settimo cielo. « Non avevo mai avuto un desiderio prima!»

Timothy comprese e annuì.

« Come fai?» le domandò.

Lei tornò seria e indicò i libri sugli scaffali. Timothy si voltò a guardarli e sorrise. Sua figlia gli aveva parlato di qualcosa del genere, in passato, di un meccanismo che permetteva di provare emozioni e sensazione una volta che le si era capite e conosciute.

« Qualcuno che riconosce l’importanza di un libro!» commentò, sereno, ma la Anthropus sembrò non capire la battuta e riprese il discorso di prima.

« Vorrei conoscere la persona che mi ha salvata.» disse.

« Credo che ne sarà felice. Lo farò venire il prima possibile.» le assicurò il vecchio.

« Comunque, non mi sono presentato. Io sono Timothy. Posso sapere il tuo nome?» aggiunse, tendendole la mano.

Lei esitò, poi, pian piano, si avvicinò e la strinse.

« Ilith.» rispose.

Timothy iniziò ad apparecchiare.

« Tu puoi mangiare il nostro cibo?» domandò ad Ilith, che lo aveva seguito e lo guardava immobile. « Solo frutta.» rispose lei.

Timothy glie ne portò un cesto intero, non sapendo quanto mangiasse, e cominciò a cucinare per sé. Ilith intanto osservava una mela che aveva preso con una strana espressione negli occhi. Timothy la vide inspirare profondamente e leccarsi le labbra, prima di addentarla.

Mentre aspettava che la carne che aveva preparato per se si cocesse, Timothy accese la televisione. L’ologramma di un frontman del telegiornale apparve ad un paio di metri dal tavolo. Era da un paio di giorni che Timothy non sentiva il notiziario. Trasmisero un paio di servizi sulle ultime novità dal governo, niente di importante, ma poi...

« Ancora nessuna novità sul furto di libri avvenuto all’una del mattino di oggi nella biblioteca pubblica di New Lancaster. Un’intera sala è stata letteralmente svuotata, sembra che i malviventi abbiano preso solo i libri, tralasciando oggetti di maggior valore, ma durante l’azione è stato innescato un incendio che ha danneggiato gravemente l’intera struttura. La polizia brancola nel buio...».

Un lampo, un’immagine nella mente. Libri accanto al corpo quasi privo di sensi di Ilith, sparsi fra i bidoni dell’immondizia. Timothy si gelò sul posto, e lentamente si girò verso la Anthropus, che era trasalita fin da quando aveva sentito la parola “biblioteca”.

L’umano e l’androide si guardarono negli occhi. Tutto divenne perfettamente immobile, l’unica traccia di continuità in quella stanza era il frontman del telegiornale che continuava a parlare.Fu Ilith a rompere quella situazione. Non dette alcun segnale. Un istante prima era seduta al tavolo, immobile, il secondo dopo era in piedi e a pochi passi da Timothy, un coltello stretto in mano, un’espressione vacua negli occhi. Era la Macchina in tutto il suo splendore, ferrea, calcolatrice, automatica.

Timothy si parò con le braccia e chiuse gli occhi, poi sentì un tonfo. Il coltello era ora per terra, Ilith era indietreggiata e poggiava la schiena contro il tavolo. Aveva il fiatone. Era di nuovo umana.

Timothy non era tipo da sapere cosa dire. Fatta eccezione per certi casi e certe persone, non era un tipo da molte parole in generale, figurarsi quando le parole erano ciò di cui c’era più bisogno.

Da un’occhio di Ilith fuoriuscì una goccia nerastra.

« Perdonami!» singhiozzò la Anthropus, il viso storpiato in una smorfia di dolore.

Timothy non sapeva cosa fare. Non riusciva a smettere di restare immobile, con le braccia a mezz’aria, le gambe piegate in avanti e un’espressione terrificata negli occhi. Non avev voglia di smettere di restare immobile. Quella posizione era la sua sicurezza, l’ultima agli inizi di una strada che il professore non conosceva. Alla fine, però, trovò la forza e, con molta esitazione, si chinò per prendere il coltello e lo mise via.

« Tr... tranquilla.» mormorò, ancora sconvolto e ferito nel profondo. Lei si alzò e prima che Timothy potesse fare niente lo abbracciò.

« Scusami...» gli sussurrò nell’orecchio.

« N... non ti preoccupare.»

« È per questo che devo leggere.» singhiozzò Ilith, senza staccarsi da lui.

« Perché non ci sediamo e ne parliamo un po’?» propose Timothy, rassicurante.

Gli uffici della Sezione Sedici erano quanto di più normale si potesse immaginare. Dall’esterno si presentavano come un grosso edificio bianco dalla forma ovale, dentro al quale si trovavano probabilmente degli studi privati. All’interno, sembrava di trovarsi all’interno di un centro commerciale nei cui corridoi e vie principale fossero stati sistemati dei tavoli attorno ai quali lavoravano svariate decine di giovani menti. Oltre a loro, al piano terra c’erano poche cose da vedere. Al secondo piano c’erano invece uffici più settoriali, come quello che si occupava della monitorazioni degli inseguimenti, per prestare soccorso ai soldati in difficoltà.

E al terzo, la créme de la créme della Sezione Sedici, gli uffici di Simkins e i suoi uomini.

Sands, per una volta in abiti normali, uscì dall’ascensore dopo una notte quasi insonne. Era tornato a casa guardandosi le spalle più del solito, sapendo che c’era un Anthropus ferito in circolazione. Probabilmente era stato aiutato da i suoi simili, ma in tal caso non avrebbe avuto senso che le sue tracce si trascinassero per così tanta strada. Qualcosa in lui gli diceva che quell’Anthropus era rimasto indietro, anche se non sapeva come avesse fatto a cavarsela dopo aver perso tanto simil-sangue, né tanto meno a sparire. Anni prima ne aveva visto uno impazzire per il dolore. Quella era stata la volta in cui si era sentito più in pericolo che in tutto il resto della sua vita. L’idea che ce ne fosse un altro, in superficie, non gli piaceva per niente. Era stato più caloroso con sua moglie, aveva guardato con più tenerezza i suoi figli. Ma poi, mentre si rigirava nel letto, alla preoccupazione si era aggiunto un altro elemento.

Gli occhi piangenti dell’Anthropus che avevano ucciso due sere prima continuavano a riaffiorare all’improvviso nella sua mente, distraendolo da qualsiasi altra cosa lo stesse tenendo occupato. Quella goccia nera... quella lacrima lo aveva terrorizzato nel profondo, e non sapeva spiegarsi il motivo di tanta paura istintiva. Aveva sognato di venire sommerso da una pioggia di quelle lacrime, quando il sonno era sopraggiunto.

Quella mattina, andò dritto nel suo ufficio, largo, dalle pareti bianche, con solo una scrivania in mezzo su cui giacevano vari computer e delle foto di sua moglie e dei suoi figli. Non fece in tempo ad appendere la giacca che qualcuno bussò la sua porta.

Era Jenkins. Simkins aveva chiamato a raccolta tutti quanti nel suo ufficio.

« Abbiamo una traccia.» disse Harvey.

E con questa siamo arrivati a metà di "Cuore di metallo". Per chi si fosse perso le parti precedenti, QUI c'è un link all'Archivio dove potete trovare tutti i racconti pubblicati in questo blog. E' bello che stia finendo di curare questo racconto mentre mi appresto a partire per Manchester, città che per me è indissolubilmente legata alla fantascienza, in quanto vi è ambientato l'inizio di "Steamboy" di K. Otomo, il mio primo film steampunk, che ha piantato il seme per far generare un po' di anni dopo un amore per questa branca del genere. Inoltre, l'Inghilterra è anche collegata al mio primo libro di fantascienza, che consiglio a gran voce, ovvero "Macchine Mortali" di Philip Reeve. 
Come sempre, che ne pensate finora??? Per ogni considerazione c'è il box dei commenti qui sotto.
Detto questo, vi saluto e vi do appuntamento alla settimana prossima. 
Buon finesettimana!!!

---MICHELE GIULI---

Perché quando si dovrebbe essere seri bisogna sparare boiate (a voi il compito di scegliere se aggiungere un punto interrogativo o no)

Un giorno guardi il calendario e... SORPRESA! Sono due mesi che mandi avanti il blog! Certo, ci devi ancora prendere molta ma molta mano, hai spesso finito di preparare i post in ritardo se non al rotto della cuffia, devi imparare un sacco di cose, ma bene o male stai facendo quello che volevi e sembra che qualcuno apprezzi (e a costoro io sono profondamente grato). Quindi, è il caso di festeggiare questo piccolo inizio. 
Poiché sui blog non si possono postare torte (anche se, considerando tutti i gadget di blogger...), casomai ricette che non ho, ho pensato di caricare un raccontino scritto molto tempo fa durante una nevicata, in uno di quei momenti in cui la voglia di fumare ha il sopravvento e esci di casa anche con -40° C al sole. Non ha pretese serie, è stato scritto appositamente per ridere e scherzare, in una situazione in cui si moriva di freddo. Spero di riuscire a strapparvi un sorriso. 
Grazie per aver seguito il Drago finora, spero che passeremo ancora tempo insieme. 

PRESIDENTE AIUTACI TU

E fu così che il presidente degli Stati Uniti d'America ebbe l'ennesima trovata che poteva funzionare solo nei film catastrofici hollywoodiani. Apparendo in tv, si rivolse con tono grave agli spettatori americani (macché, di tutto il mondo... si sa, nei film statunitensi non c'è potenza che non segua gli U.S.A) dicendo che gli doleva annunciare che il mondo stava per attraversare un'altra glaciazione. Tutti si abbracciarono e per diversi secondi ci furono riprese a campo lungo di famiglie riunite intorno al televisore, i cui membri si abbracciavano l' un l' altro piangendo. 

Poi dopo un lungo sospiro il presidente guardò dritto dentro l'obbiettivo, e sentenziò: "Tutti gli uomini si riversino in strada. In un abbraccio fraterno, salviamoci insieme da questa catastrofe."

Con passo lento, dopo aver sentito le istruzioni date dal vecchio saggio, gli uomini e i loro figli maschi uscirono senza dire una parola, e sempre in silenzio salutarono gli altri che erano venuti in strada con un cenno del capo. 

Si misero l'uno di fianco agli altri, dando le spalle al vento che soffiava da nord e fissando impavidi l' orizzonte, tutti uniti senza distinzioni di razza o religione, con una musica in sottofondo in cui una tromba suonava un'aria triste ma allo stesso tempo coraggiosa e impavida, che mostrava il valore di tutti coloro che quel giorno avrebbero salvato il mondo.

Mezz' ora dopo, in tutto il mondo uomini di ogni etnia ed età si trovavano in strada, da Mosca, a New York, al piccolo villaggio sperduto in Mozambico, alla popolazione sconosciuta della più vicina terra disabitata. Nessuno si chiese come delle tribù che dormivano ancora nelle tende e vivessero isolate dal resto del mondo avessero un televisore. La stessa musica e la stessa tromba infondevano coraggio e rottura di coglioni (era ripetitiva) agli animi dei nuovi guerrieri dell'Umanità.

Poi il presidente, sceso in strada a sua volta, guardò con fierezza davanti a sé e ordinò, fermamente: "Cominciate".
Prima furono in pochi, poi nei secondi successivi tutti gli uomini nelle strade si sbottonarono i pantaloni e cominciarono ad orinare. Alcune donne imbarazzate passavano di tanto in tanto per dare una tazza di té freddo a chi aveva bisogno di fare rifornimento. 

Dopo un' ora, la temperatura terrestre era aumentata di mezzo grado.

"Ancora un po'" esclamò il presidente, del quale la telecamera inquadrava soltanto la faccia. 
La musica si fece più movimentata per aumentare la suspance. I violini entrarono e diventarono in breve frenetici mentre gli uomini di tutto il mondo si riempivano chi di birra, chi di Tè e tisane, chi di semplice acqua.
I fumi si alzavano dalla neve.
"Forza!" gridò il presidente al colmo dello sforzo.

La musica effettuò un crescendo finale, per poi cessare.
Il presidente sentì un bip elettronico in lontananza e si girò lentamente. 

Dalla Casa Bianca uscì correndo un fisico che esultò: "La temperatura interna della terra si è stabilizzata!"

"E anche questa è fatta!", pensò esultante il presidente, per poi ordinare la creazione ex vitro di qualche quintale di cloruro di sodio da gettare nel mare onde ripristinare il funzionamento della corrente nord atlantica.
"Siamo in un film americano, a chi interessa come è possibile riuscire in quest' impresa, o come si possa creare tanto sale in laboratorio? Siamo nella terra delle cazzate che funzionano!"

E fu così che per l' ennesima trovata degli americani, e per la collaborazione fraterna di tutti gli uomini, il mondo si salvò dall' ennesima catastrofe temuta (e scoperta) dagli scienziati statunitensi.


                                                                                                              Michele Giuli

Racconto: "Leòn" - parte 3

A Leòn rimanevano soltanto tre esami che era intenzionato a passare al primo appello.

Quelle settimane volarono. Usciva molto poco, ora che doveva studiare più intensamente del solito. I suoi ultimi giorni in Italia furono terribili, eppure anche in quel momento il tempo passato con lui mi lasciava solo bei ricordi.

Negli ultimi tre giorni prima della data fatidica, ricominciammo a passare i pomeriggi insieme.

Furono giorni disperati e magnifici. L’ ultimo pomeriggio, dopo che lui ebbe preparato le valigie, andammo alla solita panchina ai Giardini Diaz.

Ora faceva caldo, e il posto era molto affollato. Non molto lontano da noi dei ragazzi suonavano la chitarra, sdraiati sull’erba. Gran parte delle zone erbose erano occupate da studenti che si godevano una pausa dallo studio, coppiette, o bambini che giocavano. Un uomo di colore sedeva da solo su una panchina a pochi metri dalla nostra e fissava le cime degli alberi.

« Mi mancherà questo posto.» disse Leòn. « Mi è piaciuto stare qui.»

Il suo italiano era migliorato ancora di più durante il secondo semestre.

« Pensi di tornare?» domandai.

« Forse l’estate prossima.»

« A che ora parte il tuo aereo?»

« Domani pomeriggio alle quattro. Prenderò il treno delle tredici per arrivare ad Ancona, poi aspetterò lì.»

Non riuscii a trattenermi.

« Mi mancherai.» dissi. Lui rimase zitto. Non ho ancora capito il significato di quel silenzio. Dopo qualche secondo mi rispose: « Anche tu.»

Prese una sigaretta e la accese, pensieroso.

« Non so se sono pronto a tornare a Lione.» mi confidò dopo un po’. « Per quello che mi aspetta lì.»

Non domandai niente: fu lui a raccontarmi tutto.

« Stavo con una ragazza.» raccontò. « Si chiamava Michelle. Non avrei potuto desiderare una ragazza migliore, ma c’era un unico problema: il padre le aveva impedito di vedermi. Ci eravamo messi insieme alle superiori, e avevamo portato avanti per quasi due anni una relazione “clandestina”.»

Inspirò del fumo.

« Ero veramente perso per quella ragazza, non puoi capire quanto! Sembrava che tutto andasse bene, quando lei scomparve all’improvviso per due settimane. Provai a cercarla, ma le sue amiche si rifiutarono di parlarmi.»

La sua voce iniziò a tremare.

« Solo dopo un po’ una di loro mi disse la verità.»

Fece una pausa e finì la sigaretta. La gettò a terra e si sfregò un occhio con la punta delle dita.

« Aveva abortito.» singhiozzò. « Poco tempo prima aveva scoperto di essere incinta, e non aveva trovato il coraggio di dirlo a suo padre.»

Si prese una pausa, le lacrime che scendevano lungo le sue guance, mentre il busto era scosso dai singulti.

« Diversi mesi prima c’era stata una lite con suo padre. Lei non aveva voluto dirmi di cosa avevano parlato, ma lui l’aveva cacciata di casa, per poi andare a chiederle perdono in ginocchio pochi giorni dopo. Posso solo immaginare quanto fosse spaventata al pensiero di dirgli che era incinta.»

Si coprì gli occhi con una mano e deglutì.

« Lo odio.» ringhiò. « I benpensanti si scagliano contro chi abortisce, ma ignorano che spesso la colpa è anche del sistema che propugnano. In un sistema in cui non si colpevolizza nessuno per cose come queste e una ragazza incinta sa che ne può parlare apertamente, che avrà tutto il sostegno di cui ha bisogno sia da parte della sua famiglia che dello stato, quante abortiranno per paura delle conseguenze? Una mia parente fa l’infermiera in un ospedale... mi racconta spesso di un sacco di giovani che vengono e hanno fretta di abortire prima che le loro famiglie le scoprano.

Ora non posso sopportare la vista di Michelle, ma il padre... lo odio quello. Così come ho odiato a lungo me stesso.»

Era la prima volta che lo vedevo così pieno di rancore. 

Stringendo gli occhi a due fessure, quasi volesse evocare l’ immagine del vecchio nella sua mente, continuò.

« Non riuscivo a vivere con quel peso. Dopo una settimana mi ero già stancato delle sbornie. Avevo bisogno di cambiare aria, ci voleva un grande cambiamento. Mi segnai per il progetto Erasmus.

« La sera prima di partire vidi il padre di Michelle camminare per le vie del centro. Lui neanche mi riconobbe. Quanto avrei voluto colpirlo!»

Mi sentii crollare. Avevo ascoltato in silenzio per tutto il tempo, e ora capivo quanto doveva aver sofferto.

Avrei voluto dargli tutto il mio sostegno e confortarlo, ma ancora una volta non riuscii ad aprirmi e tutto ciò che dissi fu: « Mi dispiace.»

Cercammo di cambiare discorso, e alla fine ci ritrovammo (senza sapere come avevamo fatto) a parlare del più e del meno, come al solito.

 “Ora o mai più”, pensai all’ improvviso. Fumai un’ intera sigaretta prima di trovare il coraggio di parlare.

« Leòn?» iniziai.

« Sì?»

Esitai.

« Niente.» dissi alla fine.

Strinsi i denti. Avevo voglia di piangere.

« Va bene se domani ti accompagno alla stazione?» domandai alla fine.

« Ma certo!»

Sorrisi, e guardai davanti a me, tentando di non far cadere il mio sguardo su di lui.

Tornando a casa nella disperazione più totale, mentre stavo per aprire la porta sentii le urla di Laura provenire da dentro il nostro appartamento.

« Idiota! Ti rendi conto di quanto...»

Entrai, interrompendola. Matteo era lì, e fronteggiava la faccia più furiosa che avessi mai visto addosso a Laura.

Si voltò a vedere chi era entrato, e quando mi vide mi rivolse un sorriso imbarazzato e mi salutò.

« Ciao.»

Lo gelai con lo sguardo e me ne andai in camera senza rivolgergli la parola. Ora che era tornato, era chiaro che per il momento quello che provavo per lui era solo rabbia.

Laura non volle portare avanti la discussione, e Matteo venne a bussare alla porta della mia stanza. Non risposi. Alla fine si arrese, e parve accettare che non gli rivolgessi la parola. Durante la cena non fece che guardarmi, ma io non mi feci impietosire.

Mangiammo in silenzio, poi uscimmo tutti insieme. Mentre raggiungevamo gli altri, Matteo provò a fare qualche battuta per spezzare la tensione. Ridacchiammo un po’, ma lo ignorammo per il resto del tragitto.

Ci ritrovammo con gli altri nello stesso locale dove avevo conosciuto Leòn. Stesse persone, stesso barista, stesso dj assassino, stessi amici. Era curioso che tutto finisse così come era cominciato.

C’era anche lui.

La serata trascorse tranquillamente, quasi come se lui non stesse per andarsene per chissà quanto tempo. Macerata stessa era tranquilla, ignara del fatto che presto sarebbe stata privata di una persona senza la quale mi sarebbe sembrata più piccola. Fu comunque una bella serata, che cercai di godermi appieno in quanto era l’ultima che avevo a disposizione per stare con Leòn.

Valentina si assentò dal tavolo per cinque minuti, e quando tornò ordinò una vodka. Guardandoci tutti quanti, ci annunciò che stavolta il litigio non era finito con una riappacificazione e che era nuovamente single.

Il giorno dopo raggiunsi Leòn a mezzogiorno. Percorremmo a piedi il percorso lungo una ventina di minuti che ci separava dalla stazione, dividendoci i suoi bagagli.

Chiacchierammo finché il suo treno non arrivò ai binari, poi giunse il momento di salutarci.

« Sono stato bene con voi.» disse, guardandomi negli occhi. « Grazie.»

« Grazie a te!» ribattei io.

Era lì, davanti a me, pronto a salire sul treno. Se questo fosse stato un film, lo avrei abbracciato e gli avrei detto tutto, poi lui mi avrebbe stretto nel suo abbraccio e saremmo usciti insieme dalla stazione.

Nella realtà, invece, ci stringemmo la mano. La sua mano era ruvida e dalla presa salda. Vorrei non aver mai lasciato la presa.

« Ciao, Giacomo.» mi salutò lui, e se ne andò dopo aver promesso che la prossima estate sarebbe tornato per una vacanza.

Lo guardai andarsene, poi uscii dalla stazione e mi accasciai a piangere contro una parete in un angolino, fregandomene dei passanti che si fermavano a guardarmi.

Caffé Centrale. Piazza della libertà era sempre la stessa.

Se ne era andato.
Ebbene sì, ho mentito. Ho commesso un sacrilegio, ho mentito al lettore dicendogli che ero una ragazza. Ma ditemi voi: sareste arrivati fino a questo punto sapendo che quello che vi accingevate a leggere era la storia di un frocio?

La barista simpatica mi portò la mia quarta sambuca, dicendomi di stare attento perché non era questo il modo di risolvere i problemi.

Se ne era andato.

Macerata era davvero più vuota. Dopo tutto il tempo che avevamo passato a percorrerla insieme, dovunque andassi tutto mi parlava di lui, e di come avessi sprecato il mio tempo ad aspettare invece di rischiare e confessargli tutto. Non sempre si ha la forza di fare certi salti, magari se avessi avuto più mesi a disposizione, avrei potuto farlo.

Ma ormai era troppo tardi: se ne era andato.

« Ciao.»

Sollevai lo sguardo dal bicchierino di sambuca. Normalmente non avrei reagito in quel modo, ma ero alticcio, triste e con una punta di rabbia repressa. Cosa altro ci si poteva aspettare da me?

« Che cazzo vuoi?» domandai scontroso quando vidi Matteo sedersi di fronte a me.

Si grattò la nuca, imbarazzato.

« Hai idea di come mi sono sentito?» ringhiai, trapassandolo con lo sguardo.

« Volevo dirti che...»

Cominciai a sghignazzare.

« Oh, mi dispiace così tanto!» lo parodiai, con la voce in falsetto, per poi tornare bruscamente al mio normale tono incazzato aggiungendo: « Brutto testa di cazzo, avevo bisogno di tutto meno che di un comportamento così!»

Matteo contò i bicchieri sul tavolo.

« Dovresti tornare a casa.» disse.

« Tu dovresti tornare a casa e lasciarmi qui.» ribattei.

Matteo si passò le mani fra i capelli.

« Mi dispiace. È che... non ho reagito come avrei dovuto perché mi hai colto di sorpresa. Non sono abituato a cose del genere.»

Stavo per piangere di nuovo.

Massaggiandomi le tempie, dissi: « Alla fine non posso biasimarti troppo. Sei un italiano, dopotutto.»

La mentalità degli italiani non è razzista... è chiusa. Da sempre questo popolo è fatto da persone che, per paura non del diverso ma della diversità, si chiudono dentro quattro mura di solida identità che si rifiutano di far abbattere, dicendo che farlo equivarrebbe a distruggere la ricchezza della nostra cultura. Per noi è la stessa cosa, specie nei piccoli centri, in  cui l’omosessualità è un tabù, un argomento taciuto e tenuto segreto, che i miei simili vivono nel silenzio. Capita che perfino i più tolleranti abbiano momenti di sconcerto come Matteo.

Lui si sporse verso di me.

« Dammi un altra possibilità. Mi sono sentito una merda quando ho capito cosa ti avevo fatto. Sono tornato a Macerata solo per questo.»

Trangugiai la sambuca.

« Vattene.» sibilai.

« Perché?»

« Ho bisogno di stare da solo.»

Mi guardò in silenzio per un paio di secondi.

« È partito?»

Annuii, sull’orlo delle lacrime.

Abbiamo discusso, abbiamo litigato, io ho usato parole grosse, abbiamo discusso di nuovo, e infine si può dire che in qualche modo ci siamo riappacificati.

Siamo tornati a casa insieme e durante il tragitto mi sono sfogato. Dopo pochi minuti stavo già un po’ meglio.

Solo ora mi rendo conto di quanto mi è mancato.

Appena tornato a casa, sono entrato su facebook e ho scritto un messaggio a Leòn. Un lungo messaggio che ho concluso con la frase: “Per tutti questi mesi non sono stato capace di dirti una semplice cosa... ti amo.”

Avevo pensato di scrivere queste ultime due parole in Francese, ma anche se “je t’ aime” ha lo stesso significato, per me non ha lo stesso carico di emozioni e ricordi contenuto nella sua versione italiana. Quando devi rivelare cose intime come l’amore, è molto più facile dirlo in una lingua straniera.

Alla fine mi sono deciso, e battendo velocemente sui tasti ho scritto quelle cinque lettere, le più difficili da scrivere. Dopo aver riletto più volte tutto il messaggio, le ho fissate per diversi minuti prima di prendere un bel respiro e premere il tasto “invio”.

Era l’ultima cosa che avrei voluto fare, dirglielo per messaggio. Internet non riesce ancora a collegarci abbastanza da fare in modo che non ci sia differenza fra scrivere una cosa del genere e dirla di persona.

Leòn, avrei voluto guardarti in faccia mentre te lo dicevo, ma non ho mai trovato il coraggio. Non mi sono comportato diversamente da Michelle, non ho avuto il fegato di compiere un passo decisivo fino all’ultimo. Ti prego, perdonami per questo.

È stato come togliersi un dente, anche se è inutile negare che continuerà a far male ancora per un po’. Nessuno mi era mai piaciuto come Leòn, e il fatto che tra noi non possa esistere niente non cambia le cose. Il sollievo di essere stato onesto ed aver detto tutto non cancella l’amore che provo per lui e, onestamente, a me va bene così. Non voglio chiudermi a queste emozioni, voglio viverle fino in fondo con i loro lati positivi e negativi, perché l’amore è la cosa più forte che abbia mai provato, e potrà sembrare stupido, banale e scontato dire una cosa del genere, come all’inizio di questo racconto avrebbe potuto sembrarlo la sintesi della trama, ma il soffrirne è meglio che non provarlo affatto.

Ora sono qui nella mia stanza e fumo, guardando il cielo dalla finestra. Matteo dorme nel letto di fianco al mio.

Chissà se Leòn ha già letto il mio messaggio. Chissà se vorrà rispondermi. Aspetto una sua risposta.

Sono qui, in un punto qualsiasi del vasto universo. In questo vasto silenzio che caratterizza la mia attesa, una strana pace dolce-amara mi pervade. Sono qui. Aspetto...

6 Giugno 2012

Michele Giuli

E questo era il finale di "Leòn". Vi è piaciuto? Il colpo di scena era ovvio oppure c'è qualcuno che non se lo aspettava? Che ne pensate della storia? Per tutto questo c'è il box dei commenti.
Riguardo al colpo di scena, si potrebbe dire che avrei potuto dire fin da subito che il protagonista era un maschio, e non una ragazza come si era detto all'inizio, ma fin dal primo momento in cui ho avuto l'ispirazione per questo racconto, sapevo che doveva essere così. La preferivo come scelta stilistica, inoltre se avessi fatto diversamente ora su questo blog ci sarebbe stata una storia-ghetto, di quelle che vengono lette solo da chi sa di essere interessato all'argomento ed è schierato politicamente a favore dei diritti gay. Non volevo questo per "Leòn". Non volevo neanche che fosse etichettata fin dall'inizio come storia d'amore - omosessuale. Parla di emozioni condivisibili da tutti, indipendentemente dalla sessualità del lettore. Siccome volevo parlare di emozioni vissute in prima persona, è a sfondo omosessuale. Ma stop. Non va etichettata. E' una storia d'amore, e non solo. E' una storia in cui voglio parlare delle mie emozioni, ma anche di Macerata e i suoi luoghi, della nevicata del febbraio 2012, dell'università, dell'aborto, fare disquisizioni sul significato che la lingua madre ha per le persone (ultima parte del racconto), e anche dell'omosessualità e di come è vissuta qui nelle Marche. Che poi l'argomento principale sia l'amore del protagonista, è un altro paio di maniche. Non riduciamo questo racconto ad una "storia omosessuale per omosessuali", perché vuole essere molto di più. E' come paragonare "Brokeback Mountain" o "Milk" ad una di quelle serie che si vedono ultimamente in cui è inserito il tema dell'omosessualità in modo gratuito, solo per attirare una grande fetta di pubblico. E mi si perdoni il paragone con dei capolavori del cinema. Non sto dicendo dall'alto di un podio che "Leòn" sia un capolavoro (anche se, sarò sincero, dentro di me penso che meriti davvero di essere letto). Il paragone era principalmente dovuto agli intenti delle opere nominate, che non vogliono essere soltanto una forma d'intrattenimento rivolta ad un pubblico omosessuale, che parli di omosessualità, ma opere più vaste, che toccano diversi temi, e che a mio avviso sanno rendere con maggiore intensità le emozioni dei personaggi rispetto alle "storie-ghetto".
Insomma, "Leòn" non vuole essere etichettato per poi venire rinchiuso in un anfratto!
Conclusa questa lunga, lunga, riflessione sugli intenti di questo lavoro, mi copro la bocca con una mano per coprire un colpo di tosse (gli scherzi del clima mi hanno distrutto XD ) e levo la mano libera in segno di saluto..Grazie per essere ancora qui!
Per questa settimana (forse *ghigno satanico*) è tutto. Ci vediamo giovedì prossimo, con un nuovo racconto!!!

--- MICHELE GIULI ---

Racconto: "Leòn" - parte 1

di Michele Giuli

Questa è la storia d’ amore di una studentessa universitaria. Sì, lo so: banale e scontata, e soprattutto basata su un argomento che oggi viene citato praticamente sempre. Ma il mio autore preferito una volta scrisse che alla fin fine tutte le storie sono storie d’ amore, quindi non mi sento troppo in colpa.
Voglio parlare come non ho mai fatto finora di quello che ho vissuto negli ultimi mesi, e di come nei suddetti mesi abbia provato per questo ragazzo cose che non avevo mai provato per nessun altro, o almeno non in modo così forte.

Eppure non era bello.

Conobbi Leòn una sera al bar. Matteo lo aveva invitato a prendere un cocktail con noi. Leòn era uno studente francese venuto in Italia con il progetto Erasmus, e Matteo lo aveva conosciuto in facoltà.

Il locale era uno dei posti che odiavo di più in tutta Macerata, dove per tutta la notte i vecchi miti del rock venivano barbaramente uccisi da dj locali.

“Eppure non era bello”, continuo a ripetermi mentre ci penso... era basso, con un viso più o meno normale ma un naso un po’ troppo lungo e delle sopracciglia più folte di quanto i miei gusti permettessero. Forse l’ unica sua caratteristica che avrebbe potuto superare i 5/10 nella scala della bellezza erano i capelli biondi, corti e lisci, pettinati di lato con il gel.

Le mie amiche mi hanno chiesto più volte come avessi potuto innamorarmi di lui.

All’ inizio fu solo una sensazione. Forse fu lo sguardo gentile con cui mi guardò mentre mi stringeva la mano e mi salutava che fece scattare la scintilla. Mi sentii come se qualcosa mi spingesse verso di lui. Provai subito per lui un interesse che non ho mai saputo spiegare.

Era arrivato da poco, e aveva difficoltà a capire l’ italiano, specialmente quando era inframmezzato da cadenze e parole tipicamente maceratesi.

Spesso ripenso a quella serata, quando cominciò la storia di amore a senso unico che caratterizzò i mesi precedenti al ritorno di Leòn in Francia. Il bello è che di quella notte non ricordo quasi nulla, se non lui.

Lo incontrai nuovamente due giorni dopo nella facoltà di Lingue in corso Cavour. Entrai nel cortile interno e lo trovai lì, seduto su una panchina a fumare una sigaretta.

Ci scambiammo qualche frase convenzionale, di quelle che dici quando non hai altre idee per continuare una conversazione: sulle lezioni che avevamo, se ci piacessero o no, e così via. Il suo accento francese era molto, molto forte. Utilizzava quasi sempre i pronomi all’ inizio delle frasi e spesso usava parole francesi, mentre io dovevo spesso ricorrere all’ inglese per farmi capire. Un dialogo poliglotta, proprio come piace a me!

 Poi arrivò la svolta.

« A che ora esci?» mi domandò.

Gli dissi che finivo alle cinque, ovvero un’ ora dopo di lui. Mi disse che non gli andava di tornare al collegio degli studenti, e mi chiese se non avessi niente da fare. Non si rinuncia mai ad una passeggiata all’ inizio dell’ anno accademico!

Nelle due ore che passammo a girare parlammo per lo più di cinema, di cui avevamo scoperto essere entrambi appassionati. Una valida alternativa alle maledette frasi convenzionali sulle lezioni di qualche ora prima.

Me ne andai senza sapere bene cosa provavo. Quello era il tipo di ragazzo con cui avrei potuto benissimo stringere una relazione. Non mi era mai successo di sentirmi così in sintonia con qualcuno. Non così velocemente.

Quando tornai a casa, Laura era intenta a studiare non so quale tomo sul diritto commerciale.

Laura era una studentessa siciliana che frequentava da due anni la facoltà di Giurisprudenza e condivideva l’ appartamento con me, Matteo e Valentina, una ragazza iscritta al corso di Lettere.

Era bassetta e aveva dei lunghi capelli neri che incorniciavano il suo viso dolce e moro. Le mancava qualche grado, ma portava sempre le lenti a contatto e la gente non se ne accorgeva.

« C’è Matteo?» domandai richiudendo la porta.

« È al bar.» rispose con voce atonale, quasi annoiata.

« Fa cena qui?»

« Credo.»

« Quanto ti manca all’appello?» domandai tanto per fare conversazione.

« È a dicembre, ma devo arrivarci preparata al massimo.» disse, e tirò fuori dalla tasca una sigaretta.

« Per oggi ho finito, comunque.» concluse, e mi raggiunse alla finestra.

« Come è andata la lezione, oggi?» domandò, accendendo la sigaretta.

« Non c’è male. Sembra un corso interessante.» risposi, tenendomi sul vago. « E poi... ho fatto un giro con il nuovo amico di Matteo.»

Laura tossì il fumo che aveva appena inspirato.

Come era prevedibile, finimmo per spettegolare come facevamo quasi ogni giorno. Non mi risparmiò neanche una delle domande tipiche del gossip-time.

Alla fine scosse il capo sorridendo e mi guardò negli occhi.

« Fa attenzione.» mi disse, improvvisamente seria.

« Ciao!» mi salutò Leòn

Ero su una panchina del cortile della facoltà, a leggere il libro che avevo acquistato due giorni prima.

Leòn lo indicò e mi domandò cosa fosse.

« “Il prigioniero del Cielo”» risposi.

« Posso vederlo?»

Io glie lo porsi e lui provò a leggere, desistendo dopo pochi secondi.

« Troppo difficile.» disse, restituendomelo.

« È ancora presto. Da quanto tempo studi Italiano?»

« Pochi mesi.»

« Non lo parli male per averlo studiato così poco tempo!»

« Grazie!» disse, sorridendo.

« Aspetti di andare a lezione?» domandai.

« Sì. Finisco fra tre ore.»

« Dopo hai da fare?»

Uno studente universitario straniero può avere impegni di sera all’ inizio dell’ anno accademico?

Ci sedemmo ad un tavolo all’ aperto fuori dal Caffé Centrale, in piazza della Libertà, sotto le logge del Palazzo del Municipio.

Se dovessi fare una descrizione oggettiva di quel posto, direi che è una grande area rettangolare pavimentata da sampietrini, circondata da vecchi edifici. Da una parte c’ è il teatro Lauro Rossi, con a fianco un campanile con una dedica a Vittorio Emanuele II, vicino alle scalette che portano a pochi passi da Corso Garibaldi. Dalla parte opposta al Caffé Centrale c’è la facoltà di Giurisprudenza e la strada che porta al Duomo. Se poi l’ osservatore si volta verso la sua sinistra, può vedere la Loggia dei Mercanti, un grande edificio costruito su due piani, sorretto da due pareti e due file di tre colonne.
Le mattonelle delle logge sotto cui eravamo seduti assumevano volta per volta un colore sempre più scuro, perdendo le tonalità d’ oro e rosso che dovevano aver avuto un tempo. Ma a cosa serve una descrizione così?

Mi è sempre piaciuto andare lì, sia in compagnia che in totale solitudine, e guardare la gente che cammina pensando ai fatti propri.

Da sotto gli archi e le logge del Palazzo del Municipio ho una posizione privilegiata per vedere la quotidianità dei passanti, cercando di immaginare perché sono qui, perché indossano quei vestiti, cosa fanno per vivere, chi conoscono.

Per un secondo, le nostre vite si uniscono. Non importa che io immagini le cose sbagliate, che fraintenda tutto. Per quel singolo istante, e mai più in futuro, siamo una cosa sola come il poeta Zhuang Zi e il pesce del fiume Han. A portarci qui è stata una rete intricata di eventi sconnessi fra loro, che si intrecciano nel momento in cui io guardo l’ uomo con la giacca marrone e gli occhiali passare davanti al mio tavolo, o l’ uomo con la sigaretta che mi fissa mentre la simpatica barista mi porta la mia sambuca.

Piazza della Libertà è un palcoscenico su cui si muovono ogni giorno comparse su comparse, che anche solo con il loro camminare trasmettono ricchezza.

C’ è sempre tranquillità qui. Sia che ci sia il sole, sia che piova a dirotto. I palazzi, la facoltà di Giurisprudenza, il campanile ci sorvegliano mentre ogni giorno passiamo lì sotto per andare in tabaccheria o al bar, mentre gli studenti vanno a lezione o signori in giacca e cravatta raggiungono la loro macchina al centro della Piazza.

Il tempo scorre in modo diverso a Piazza della Libertà. Tutto è dilatato, ed è in questi momenti che puoi vedere la vita quotidiana esprimersi in tutta la sua intensità, passione e bellezza. Ogni volta che vengo qui riesco a vedere il valore intrinseco di ogni cosa, di ogni passo mosso dal più perfetto degli sconosciuti.

Ordinammo due caffé.

« Come ti trovi qui?» domandai.

« Pàs mal. Questa città è bella.»

« E la gente?»

« Non saprei, non conosco molte persone. Tu che ne pensi?»

« Devo ancora farmi un’ opinione precisa.»

In quel periodo dell’ anno, a quell’ora era già buio. I parcheggi al centro della piazza erano quasi vuoti e da lontano si poteva vedere qualche studente uscire dalla facoltà di Giurisprudenza. Era in quei momenti, alla luce dei lampioni, che la dilatazione del tempo raggiungeva il suo apice. Tutto sembrava fermarsi, e un’atmosfera magica che parlava di bellezza e intensità scendeva sulla Piazza.

La barista ci portò i caffé. In quel momento, le due casse sopra l’ entrata del bar trasmettevano i Toto, diversamente dalla maggior parte delle volte, in cui da lì si potevano sentire solo le hit appena uscite.

« Da dove vieni tu?» mi domandò Leòn.

Gli risposi che venivo da Montegiorgio, un piccolo paese in provincia di Fermo.

« Dov’ è?»

Tentai di spiegarglielo, ma ho sempre avuto difficoltà a dare indicazioni stradali che andassero oltre il: “Segua la strada, poi giri a destra, prenda la seconda svolta a sinistra ed è arrivato”, e lui non conosceva nessuno dei posti che gli nominavo.

Mi parlò di Lione, della sua famiglia, e di come dopo il divorzio dei suoi genitori lui e sua sorella fossero andati a vivere dalla madre.

Spesso si interrompeva perché non trovava le parole e io aspettavo pazientemente che riuscisse ad esprimersi in Italiano.

Ci raccontammo a vicenda le nostre vite, amicizie, relazioni. Mi disse che una volta finita l’ università sperava di trovare un lavoro che gli permettesse di viaggiare. Non aveva voglia di rimanere troppo tempo a Lione, e quando gli chiesi perché si mantenne sul vago. Mi accennò che aveva avuto dei problemi ma non volle dirmi altro.

« E toi?» chiese.

« Ho scelto la mia facoltà perché mi interessavano i corsi, ma non ho idea di quello che farò. Mi piacerebbe fare l’ insegnante, ma non mi precludo niente.»

« Precludo?» ripeté lui.

« Come posso spiegartelo con parole semplici? Letteralmente vuol dire: “impedire”. In questo caso.. vediamo... vuol dire... non escludere delle possibilità. Capito?»

« Più o meno.» disse, lui e sorrise.

Fu in quel momento che sentii che provavo veramente qualcosa per lui. Mentre l’ aria si faceva sempre più fredda e Leòn mi ascoltava concentrato capii che... mi piaceva. Fu una piccola vibrazione lungo tutto il mio corpo, come se ogni mia cellula esprimesse la sua approvazione a quella comprensione.

Lo sentivo vicino a me, come se fossimo legati. Forse era la stessa cosa che mi faceva sembrare ogni sua parola importante, ogni momento passato con lui prezioso. Avrei voluto rimanere per sempre con lui e spiegargli il significato di tutte le parole che non capiva.
Potrei fare una descrizione oggettiva della personalità di Leòn. Potrei dire che è un gran chiacchierone, che è solare, gentile, simpatico e curioso, che i suoi occhi e la sua voce si illuminano di entusiasmo quando parla delle cose che lo appassionano. Non è la persona più intelligente che conosco, anche se di certo se la cava, è sempre pieno di energie  e pronto a fare battute. Potrei elencare tutto quello che mi piace di lui. Ma anche questa descrizione sarebbe inutile.
È più importante il fatto che da quel periodo in poi cominciai a pensare sempre a lui. Lo vedevo dappertutto, lo cercavo... nei mesi successivi il centro delle mie giornate si spostò lentamente verso di lui.
È inutile cercare di descrivere queste cose, perché non riuscirei mai neanche con anni di esperienza a parlare bene di come mi sentivo quando ascoltavo la sua voce o sentivo il suo odore che mi attirava verso di lui come una calamita, quelle dolci e forti sensazioni, quella spinta interiore che mi faceva avvicinare sempre di più a lui quel sentire che tutto era a posto finché eravamo insieme e quella tenerezza che sentivo per lui quel Tutto quel fottuto forte Tutto che lo rendeva il centro delle mie giornate quell’ estasi quando mi faceva sorridere con la sua simpatia o mi faceva riflettere con un suo commento o quando con la sua semplicità mi faceva sentire la persona più ricca del mondo solo per il fatto di stargli accanto perché era la persona migliore sulla faccia di questo mondo...

Non era bello, non era attraente... era ciò che aveva dentro che brillava.

 E questo era l'inizio di "Leòn", il secondo racconto pubblicato su questo blog. Scritto anche questo quasi un anno fa, per il 90% all'interno del locale che fino alla sua chiusura è stato insieme il mio "ufficio" creativo, il mio posto preferito e il luogo d'incontro con persone straordinarie, tra le quali spicca la proprietaria, Sabrina, che è diventata rapidamente la mia migliore amica. Sto parlando dell' "Angel's Café" di Mogliano, il locale più pazzo e anarchico che abbia mai avuto il piacere di visitare, dove sono successe cose dell'altro mondo. Dopo la chiusura, la nuova gestione si rivelò a sua volta ottima e il locale, ora chiamato "Il Bar degli Amici", resta il mio bar preferito a Mogliano ed è stato il punto d'inizio dell'AVVENTURA EDITORIALE DI LORENZO VARGAS, grazie all'interessamento di Matteo, il proprietario, nonché mio amico e compagno di dissertazioni filosofiche alle 2 del mattino, che ci ha aiutati in ogni modo con grande generosità. 
Tornando a "Leòn", lo scrissi fra la primavera e l'estate del 2012 seduto ad un tavolino all'esterno dell' "Angel's", interamente su un quadernino che mi portavo appresso, se escludiamo un paio di correzioni aggiunte durante la messa in bella copia e una o due parti scritte al computer (tra queste, vi è l'appassionata descrizione di Piazza della Libertà, che scrissi dal bar in cui vanno i protagonisti durante la scena in cui è inserita). Conclusi Leòn una notte di Luglio, restando all'esterno dell' "Angel's" anche dopo la chiusura pur di continuare a scrivere la parte finale. Fu la notte in cui si poté ammirare l'eclissi di Venere, e penso che sia carino che questo evento astronomico molto raro abbia segnato la conclusione della prima stesura di "Leòn".

Volete sapere cosa fu scritto quella notte? Continuate a seguire questo blog e, se vi piacciono i miei lavori, perché non iscriversi? Tutte le considerazioni su questa storia e sulle sviolinate fuori tema che scrivo nelle didascalie possono essere scritte nell'apposita barra dei commenti. Vi aspetto! :)
Ci vediamo giovedì prossimo, per il seguito di "Leòn"!!! 

MICHELE GIULI

Racconto: "Il profumo della felicità" - parte 3

Il giorno dopo, finito il suo turno lavorativo, si fece una doccia ed uscì per camminare un po’. Il cielo era sereno quel pomeriggio e l’ aria aveva cominciato a farsi più calda. Di conseguenza, chiunque avesse un po’ di tempo libero era per strada.

Camminando senza meta, si ritrovò a passare vicino alla via dove Simon aveva vissuto fino a poco tempo prima.

« Signor Norton!» lo chiamò il detective Yuleson, apparso chissà come a meno di due metri da lui.

« Salve.» lo salutò Jake. « Si gode anche lei il bel pomeriggio.»

« Mi piacerebbe.» disse Yuleson, scotendo il capo. « In realtà sono venuto qui per lavoro.»

Jake annuì in silenzio.

« Avete scoperto qualcosa?»

« Direi proprio di sì. La pista dell’ omicidio diventa ogni giorno più probabile.»

« Posso chiederle perché?» domandò Jake, che aveva perso il sorriso che lo aveva accompagnato per tutto il pomeriggio.

« Abbiamo controllato la corrispondenza privata del signor Goodwith, ed è saltato fuori che il suo amico sospettava di essere tradito da sua moglie.»

« Mary?» esclamò Jake, incredulo.

« Le viene in mente nessuno con cui la signora Goodwith avrebbe potuto stringere una relazione illecita.»

« Assolutamente no!» rispose Jake, sempre più esterrefatto. « L’ ho vista al funerale di Simon, era distrutta! Non credo che una persona che tradisce il marito possa rimanere così sconvolta.»

« Magari fingeva.» suggerì Yuleson.

« Che cosa?»

« C’ è la possibilità che l’ omicidio sia avvenuto perché il signor Goodwith l’ aveva scoperta con l’ amante.»

Jake si passò una mano sulla fronte.

« Non posso credere che Mary...»

« A volte le persone fanno cose che non ci si aspetterebbe mai da loro.» asserì Yuleson.

Dal palazzo dove si trovava l’ appartamento dei Goodwith uscì secondo uomo che li raggiunse.

« Abbiamo finito di interrogare tutti quanti, Morgan.» annunciò.

« Scoperto qualcosa di importante?»

« La signora Withrow del quinto piano potrebbe aver visto l’ amante della signora Goodwith. Dobbiamo andare a prendere Dexter e Matt per tracciare l’ identikit completo del tipo. È successo la sera prima dell’ omicidio, e il probabile amante indossava una camicia azzurra. Come i frammenti di vestito che abbiamo trovato.» disse il nuovo arrivato.

Morgan Yuleson annuì.

« Ora devo andare. Il lavoro mi chiama.» disse, e strinse la mano a Jake. Un modo gentile per dirgli di andarsene.

« Arrivederci, signor Norton.»

« Arrivederci.» mormorò Jake, ancora scosso.

Yuleson si ricordò improvvisamente di qualcosa e infilò una mano in tasca.

« Se le viene in mente qualcosa, non esiti a chiamarmi.» disse, dandogli un biglietto da visita.

« Non si preoccupi. Quando saprò qualcosa lo saprà anche lei.»

« Domani mattina devo andare alla stazione.» annunciò Susan la sera dopo.

Jake se lo era aspettato. Non si era mai fatto illusioni: lei si sarebbe fermata solo per poco e quel momento, lo sapeva, sarebbe arrivato presto. E aveva deciso di agire di conseguenza.

« E se venissi con te?»

La proposta la lasciò senza parole.

« Susan, questi giorni che ho passato con te sono stati i migliori da non so più quanto tempo. Non può, non deve finire così! Io ti amo, e sono pronto a venire con te.» continuò lui.

Dove lo aveva trovato il coraggio? Se qualcuno gli avesse raccontato che pochi giorni erano stati sufficienti per trovare la donna che gli avrebbe fatto venire voglia di lasciare tutto per seguirla, non gli avrebbe mai creduto.

Evidentemente anche lei non credeva a quello che aveva appena sentito.

« Dici così perché hai visto solo una parte di me. Jake, ci conosciamo da tre giorni... Ancora poco tempo, e ti pentirai della tua scelta.»

Jake scosse il capo.

« Non sarà così!» affermò. « Ricordi la prima sera che siamo usciti, al Keenan’s? Mi dicesti che avevo già la soluzione a tutti i miei problemi: bastava che cercassi di realizzare le mie ambizioni. La verità è che anche se non fosse esistito nessun Codice Etico, nessuna Riforma... io non avrei comunque fatto niente, non in quel momento della mia vita in cui mi sono lasciato andare, scoraggiato dalle troppe difficoltà incontrate, dalle mie insicurezze, e anche da quella punta di pigrizia che mi impediva di fare veramente qualcosa. Il punto è che ora sono sicuro di quello che voglio. Dici che mi stancherò perché non ti conosco bene, ma sei la prima cosa bella che mi capita da non so più quanto tempo e non voglio lasciarmi scappare quest’occasione di essere felice. Tu mi hai fatto sentire di nuovo vivo dopo tanti anni, hai reso questo mondo un posto in cui valesse la pena di vivere! Voglio venire con te. Mi troverò un lavoro e una casa dalle tue parti, cambierò vita.»

« Jake...» mormorò lei.

Si trovavano nell’ appartamento di Jake, ai due lati del piccolo tavolo nella cucina, dopo una cena a lume di candela.

Dopo pochi secondi che Jake passò dandosi dell’idiota e dicendosi che era ovvio che, proponendosi così, e dopo così poco tempo, l’avrebbe senza dubbio spaventata, Susan sorrise.

« È un’ idea perfetta.» disse, e si sporse per baciarlo.

Quando il giorno dopo Jake si svegliò Susan era accanto a lui, nuda.

Jake sorrise e la accarezzò dolcemente, sorridendo.

« Buongiorno.» disse.

Lei emise un verso gutturale nel sonno. Un verso che sembrava esprimere emozioni positive.

Jake la accompagnò a prendere le sue cose nella stanza del piccolo albergo dove aveva pernottato fino a quella mattina, poi andarono insieme alla stazione e fecero colazione in un piccolo bar.

« Il tempo di licenziarmi e di fare i bagagli, e sarò da te.» promise lui quando il treno arrivò.

Lei lo baciò per l’ ultima volta.

« Ci conto.»

Si separò da lui lasciandogli un biglietto in mano. Quando oltrepassò le porte del vagone, si voltò e lo salutò con la mano. Jake fece altrettanto mentre il treno cominciava a muoversi.

Dopo pochi minuti, Susan era scomparsa insieme al treno.

Andò nella zona per fumatori e si accese una sigaretta.

Avrebbe dovuto essere al lavoro entro un quarto d’ ora, ma sapeva che non ce l’ avrebbe mai fatta ad arrivare in tempo.

“Poco male”, si disse. Tanto aveva intenzione di licenziarsi comunque.

Finita la sigaretta uscì dalla stazione, e vide l’ ultima cosa che si sarebbe aspettato di vedere.

Mary Goodwith stava uscendo dallo stesso bar dove poco prima lui e Susan avevano fatto colazione, ad una ventina di metri di distanza dalla stazione. Era ben vestita e rideva. La porta del bar si aprì nuovamente, e Jake si accorse che in realtà quella era stata la penultima cosa che si sarebbe mai aspettato di vedere.

Un uomo raggiunse Mary e la baciò appassionatamente. Era leggermente attempato e i capelli ricci, un tempo castani, cominciavano a presentare delle striature bianche. Nonostante lo vedesse tutti i giorni, Jake faticò a riconoscerlo senza la sigaretta.

Gordon Healin aprì la porta della sua macchina e fece entrare Mary per poi mettersi al volante. Jake rimase come pietrificato per diversi minuti, mentre prendeva atto di quello che aveva appena visto. Nel frattempo i due amanti se ne erano già andati.

Nonostante avesse già fatto colazione, Jake tornò nel bar e ordinò un caffé, ticchettando nervosamente con le dita sulla sua gamba. Una volta servito, bevve lentamente, poi posò la tazzina sul bancone e pagò il conto. Ringraziò ed uscì, infine prese il biglietto da visita di Morgan Yuleson e digitò il numero dal suo cellulare.

La voce che rispose al posto del detective lo informò che il numero selezionato era inesistente. A momenti Jake non scagliò il cellulare contro il muro. Se lo mise in tasca e chiamò un taxi, fumando mentre aspettava.

Avrebbe potuto prendersi una multa per aver acceso una sigaretta lì, ma sarebbe stata una multa bassa e lui era nervoso. Al diavolo i Restauration!

Quando il taxi arrivò, chiese di essere portato alla centrale di polizia.

Ci mise un quarto d’ ora ad arrivare, un quarto d’ ora in cui guardò sempre fuori dal finestrino senza davvero vedere quello che gli passava davanti agli occhi.

Healin.

Tamburellò nervosamente con le dita sullo sportello per tutto il tempo.

Una volta sceso, pagò il tassista e corse verso l’ entrata della stazione di polizia.

L’ ingresso era una sala ampia, alle pareti della quale pendevano stemmi, riconoscimenti e quadri. Jake la attraversò e raggiunse il banco dietro al quale stavano due giovani segretarie che in quel momento fissavano gli schermi dei loro computer.

Si rivolse ad una di loro, che sfoderò un sorriso a trentadue denti e gli chiese come poteva aiutarlo.

Lui chiese di parlare con il detective Morgan Yuleson. Il sorriso della segretaria si restrinse di qualche dente, e la giovane donna si rivolse alla collega per chiederle se sapeva niente di uno che si chiamava così.

L’ altra segretaria scosse il capo e cominciò a battere sulla tastiera. Ci mise un paio di minuti. Finita la ricerca, osservò il risultato per qualche secondo, poi si rivolse a Jake e disse lentamente: « Mi dispiace, signore, ma non c’ è nessun detective che risponda a questo nome né in questo né negli altri due distretti di questa città.»

« Al diavolo Yuleson, mi basta parlare con chiunque possa aiutarmi. So chi è il colpevole dell’ omicidio di Simon Goodwith.»

Healin.

La segretaria n.1 si fece d’ un tratto seria ed afferrò la cornetta del telefono. Digitò un numero ed attese per qualche secondo.

« Janette, sono Kathleen.» disse quando ottenne risposta. « C’è un signore qui che afferma di conoscere dei dettagli riguardo all’ omicidio di...»

« Simon Goodwith...» le ricordò Jake.

« Sì, Simon Goodwith. C’ è qualcuno che possa venire giù ad ascoltare la sua deposizione? Come?»

Kathleen la segretaria fissò Jake mentre sentiva quello che Janette aveva da dire. Il suo sguardo diventava sempre più cupo.

« È già il terzo questa settimana.» commentò acida, prima di aggiungere: « Scusa per il disturbo. Ci vediamo dopo.»

Riattaccò, e tornò a guardarlo negli occhi.

« Molto divertente.» disse. « Ora se ne vada.»

Jake era sempre più spaesato.

« Cosa succede? Sono il terzo di cosa?»

« Non c’è nessun caso aperto di omicidio in cui la vittima si chiami Simon Goodwith.» lo informò Kathleen.

« Cosa?»

« Mi ha sentito.»

« Ma... non è possibile! Ho visto il suo cadavere... sono stato al suo funerale...» mormorò Jake. « La prego, controlli meglio, ci deve essere una svista! Ho pianto sulla sua tomba! Ho consolato sua moglie! »

Purtroppo commise l’ errore di sporgersi velocemente verso di lei, e la segretaria n.2 si allarmò e chiamò una guardia. Quando questi arrivò, Jake non oppose resistenza e lo seguì verso l’ uscita, stordito e confuso.

« Sei in ritardo.» lo apostrofò Healin quando arrivò. In bocca aveva di nuovo una sigaretta, quasi a dire che tutto andava bene e che non c’ erano novità.

« Tu.» ringhiò Jake. « Sei stato tu...»

L’ espressione spavalda di Healin scomparve.

« Che ti prende?» domandò questi, brusco.

« Ti ho visto stamattina con Mary!» sbraitò Jake, puntandogli un dito contro.

Si aspettava che dalla faccia che avrebbe fatto Healin la verità si sarebbe manifestata, ma il suo capo assunse solo un’ espressione confusa.

« Cosa cazzo vai dicendo? Non conosco nessuna donna di nome Mary.»

« Sei stato tu ad uccidere Simon Goodwith!»

Intorno a loro si era radunata una folla di operai incuriositi. Healin li guardò uno per uno, poi strinse gli occhi e domandò, tagliente: « Ti ha dato di volta il cervello?»

« Signori, avete davanti a voi un assassino!» esclamò Jake, assumendo il tono di un presentatore televisivo e movendo qualche passo all’interno del cerchio di persone che si era formato intorno a loro due.

Si fermò all’ improvviso e fissò Healin dritto negli occhi.

« Come hai potuto? Un uomo così buono...»

« Ora mi sono stufato, Norton. Fila al tuo posto o hai chiuso con questo lavoro!» scattò Healin.

Jake scoppiò a ridere.

« Ah, il lavoro! Questa è buona!» esclamò, e spalancò le braccia. « Sono io che mi licenzio! Un lavoro di merda, fatto per una persona di merda!»

« Vattene immediatamente!»

« NO!» gridò Jake, improvvisamente tornato serio. « Io non mi muovo da questo cazzo di posto! Fino a pochi giorni fa l’ unica, dico, l’ unica persona capace di non farmi sentire un fallito era Simon e tu lo hai ucciso! Tu, tu... tu sei la causa di tutto, pezzo di merda. Tu, che sei l’ emblema e l’ immagine del mio fallimento!»

« Stai delirando. Quest’ uomo è pazzo, qualcuno lo porti via.»

Jake non ci vide più.

« Figlio di puttana!» gridò, e si scagliò contro di lui colpendolo con un destro.

La sigaretta di Healin volò via dalla bocca del proprietario per cadere a terra, rimbalzando lievemente. Jake lo stese con una ginocchiata ed un ultimo colpo sul naso, poi gli altri operai accorsero e lo fermarono.

L’ ultimo ricordo che ho di Healin  è quello di lui che ansima, steso a terra, guardandomi con rabbia mentre gli altri mi portano via, il volto macchiato di sangue.

Scrivo dalla clinica psichiatrica di Red Hill, e non so per quanto tempo dovrò rimanerci. Ieri è venuta a trovarmi una persona. Non saprei dire quali emozioni ho provato quando l’ ho visto entrare e venirmi incontro.

Forse avrei dovuto essere sorpreso, forse avrei dovuto mostrare indifferenza perché, da qualche parte dentro di me, l’ avevo sempre saputo...

Lui arriva scortato da un’ infermiera, mi guarda a lungo e io ricambio il suo sguardo, poi si avvicina e mi saluta. La sua pelle è abbronzata dopo i giorni di vacanza trascorsi al mare.

“Ciao, Jake”. La sua voce è profonda e grave, non saprei dire se dal tono mesto o di incoraggiamento.

“ Ciao, Simon” rispondo io, con la voce più piatta che abbia mai sentito.

“ Mi dispiace.”

Ora ricordo perfettamente i saluti la sera prima che Simon e Mary se ne andassero in vacanza, i discorsi sul fatto che un suo conoscente gli aveva parlato di un liceo dove serviva un professore di Letteratura, le risate prima di separarsi. È stato vedendo quei due allontanarsi che due parole mi sono balzate in testa: Restauration Party.

Immaginazione. Pazzia. Il confine è stato varcato da una mente che era stanca della monotonia di tutti i giorni.

Non so più cosa pensare. Quand’ è che il mio cervello ha cominciato a creare una realtà tutta sua?

Niente, niente di quello che ho vissuto negli ultimi giorni era reale... dalla morte di Simon all’ esistenza del Restauration Party.

Solo ora mi rendo conto che questo partito immaginario e le sue imposizioni erano solo il modo di una mente debole e malata per accettare di non aver mai fatto le cose che mi facevano sentire vivo. È molto più facile accettarlo, quando hai una serie di leggi rigide che ti dicono cosa fare. Puoi non approvarle, puoi odiarle, ma comunque quelle leggi ci sono, e giustificano la tua nullafacenza.

Il ragazzo che scioperava in Flower Square, il detective Yuleson, la relazione fra Healin e Mary. Tutto, tutto questo era solo un tentativo di rendere la mia vita vagamente interessante, l’ esplosione di un bisogno interiore di qualcosa di nuovo, qualcosa che interrompa la routine di tutti i giorni.

Ho provato a chiamare Susan. Mi ha risposto una donna che non conoscevo.

« Salve, mi chiamo Jake Norton. Vorrei parlare con Susan, se è possibile.» ho chiesto.

« Mi dispiace, deve aver sbagliato numero.» mi ha risposto la donna.

« No, no. Il numero è questo. Era con lei che dovevo parlare.»

« Mi scusi, non la capisco.»

« Neanche io. Ma le auguro comunque una buona giornata e, perché no?, un’ intera vita felice.» ho detto, sorridendo come un idiota con la cornetta del telefono appoggiata contro l’ orecchio.

Lei è rimasta interdetta, poi l’ ho salutata e ho riattaccato. Ho pianto per giorni. È stato come perdere una persona reale che amavo davvero. Ma dovevo farlo. Avevo scoperto di essere pazzo: ora non mi restava che andare fino in fondo per poi riemergere. È stato come togliersi un dente.

La verità è che io sono un fallito. Ho avuto bisogno del Restauration Party  per far fronte a questa consapevolezza che da dentro non faceva che divorarmi. Ho avuto bisogno di questa esplosione finale per capirlo veramente.

Ho avuto bisogno di Susan per riscoprire i miei desideri.

Mi hanno prescritto pillole su pillole. Spero solo di potermene andare presto da qui. In questi pochi giorni mi sono di nuovo sentito vivo. Non importa se era falso, se era tutta immaginazione: non stavo così da anni. Voglio che il cuore mi batta nuovamente come  batteva quando immaginavo Susan accanto a me, e noi due seduti sulle panchine di Jimson Square. Voglio trovare una persona con cui invecchiare, una persona reale. Voglio meritarmi la felicità.

Da qualche parte, in un mondo che per troppo tempo gli è sembrato grigio e triste, Jake Norton vive.

Michele Giuli

Mi scuso per il ritardo nella pubblicazione di questo post. Credevo di essere riuscito a programmare la sua pubblicazione automatica, avendo già previsto che questo giovedì sarebbe stato difficile riuscire a connettermi di persona per pubblicarlo, ma il mio tentativo è fallito.
Comunque... siamo giunti alla fine di questo racconto!!! :) Lo cominciai più di un anno fa in un bar a Fermo (FM), mentre aspettavo che arrivasse l'ora di incontrarsi con gli altri membri del gruppo in cui suonavo allora per andare a provare. Il gruppo si chiama Infinito -9 e, se volete, QUI c'è la loro pagina facebook, dove è possibile ascoltare le canzoni registrate in due anni di attività.
Ai tempi, non avendo né una macchina, né la patente per guidarla, dovevo prendere la corriera, facendo un giro assurdo e arrivando con diverso anticipo. Una sera, dopo una cena veloce al solito bar all'inizio del centro storico di Fermo, uscii per fumare una sigaretta e, guardando la strada, mi venne l'ispirazione per le prime righe, che buttai subito giù. Il tempo di arrivare all'annuncio della morte di Simon, e decisi che sarebbe stata la prima storia che avrei scritto per il progetto dell'antologia di racconti a quattro mani iniziato con Lorenzo Vargas, di cui ho parlato nel primo post di questo blog. Il tema è, ovviamente, l'Immaginario, la capacità della mente di creare mondi e realtà paralleli e più o meno alternativi, di inventare nuove storie e persone. E' un'arma a doppio taglio, come scoprirà Jake Norton.
Poco tempo fa, mi è stato fatto notare che questo personaggio condivide il cognome del protagonista di "Fight Club", il quale vive una vicenda simile. Giuro che non mi ricordavo di questo particolare!
Cosa ne pensate di questa storia? Come vi è parso il finale? Avete colto qualche aspetto che magari non avevo considerato mentre la scrivevo (il bello di qualsiasi opera è che può venire interpretata in mille modi, nessuno dei quali è per forza giusto o sbagliato)?
Tutto questo potete scriverlo nei commenti, che sono sempre ben accetti, qualsiasi cosa contengano.
Detto questo, vi ringrazio nuovamente per aver seguito questo blog fino alla fine del primo racconto in esso pubblicato, e vi saluto sperando che continuiate a farlo.
Ci vediamo giovedì prossimo, con un nuovo racconto. Questa volta, posso dirlo in anticipo senza rovinare nessuna sorpresa, il tema di fondo è: l'Amore.
A presto!!! :)